The Project Gutenberg EBook of Kater Martinchen, by Ernst Moritz Arndt
#2 in our series by Ernst Moritz Arndt

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Title: Kater Martinchen

Author: Ernst Moritz Arndt

Release Date: October, 2004 [EBook #6724]
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[This file was first posted on January 20, 2003]

Edition: 10

Language: German

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Kater Martinchen

Ernst Moritz Arndt

Einundzwanzig vorpommersche Sagen


Inhalt:

Geschichte von den sieben bunten Maeusen
Prinzessin Svanvithe
Der Riese Balderich
Die Unterirdischen in den Neun Bergen bei Rambin
Abenteuer des Johann Dietrich
Das Silbergloeckchen
Der glaeserne Schuh
Der Alte von Granitz
Der Falscheid
Rattenkoenig Birlibi
Das brennende Geld
Kater Martinchen
Thrin Wulfen
De Kroeger van Poseritz
De Bruegg bi Slemmin
Schipper Gau un sin Puk
De witte Fru to Loebnitz
De Prester un de Duewel
De Wewer un de Steen
Die alte Burg bei Loebnitz
Der Rabenstein




Geschichte von den sieben bunten Maeusen


Vor langer, langer Zeit wohnte in Puddemin ein Bauer, der hatte eine
schoene und fromme Frau, die fleissig betete und alle Sonntage und
Festtage zur Kirche ging, auch den Armen, die vor ihre Tuere kamen,
gern gab.  Es war ueberhaupt eine freundliche und mitleidige Seele und
im ganzen Dorfe und Kirchspiele von allen Leuten geliebt.  Nie hat
man ein hartes Wort von ihr gehoert, noch ist ein Fluch und Schwur
oder andere Ungebuehr je aus ihrem Munde gegangen.  Diese Frau hatte
sieben Kinder, lauter kleine Dirnen, von welchen die aelteste zwoelf
und die juengste zwei Jahr alt war: huebsche, lustige Dingelchen.
Diese gingen alle uebereins gekleidet, mit bunten Roeckchen und bunten
Schuerzen und roten Muetzchen; Schuhe aber und Struempfe hatten sie
nicht an, denn das haette zuviel gekostet, sondern gingen barfuss.  Die
Mutter hielt sie nett und reinlich, wusch und kaemmte sie morgens frueh
und abends spaet, wann sie aufstanden und zu Bett gingen, lehrte sie
lesen und singen und erzog sie in aller Freundlichkeit und
Gottesfurcht.  Wann sie auf dem Felde was zu tun hatte oder weit
ausgehen musste, stellte sie die aelteste, welche Barbara hiess, ueber
die andern; diese musste auf sie sehen, ihnen was erzaehlen, auch wohl
etwas vorlesen.  Nun begab es sich einmal, dass ein hoher Festtag war
(ich glaube, es war der Karfreitag), da ging die Bauerfrau mit ihrem
Manne zur Kirche und sagte den Kindern, sie sollten huebsch artig sein;
der Barbara aber und den naechst aelteren gab sie ein paar Lieder auf
aus dem Gesangbuche, die sie auswendig lernen sollten.  So ging sie
weg. Barbara und die andern Kinder waren anfangs auch recht artig;
die aelteren nahmen die Buecher und lasen, und die kleinsten sassen
still auf dem Boden und spielten.  Als sie so sassen, da erblickte das
eine Kind etwas hinter dem Ofen und rief: "O seht!  Seht!  Was ist
das fuer ein schoener und weisser Beutel!"  Es war aber ein Beutel mit
Nuessen und Aepfeln, den die Mutter des Morgens da hingehaengt hatte
und den sie des Nachmittags einem ihrer kleinen Paten bringen wollte.
Die meisten Kinder sprangen nun alsbald auf und guckten danach, und
auch Barbara, die aelteste, stand auf und guckte mit.  Und die Kinder
fluesterten und sprachen dies und das ueber den schoenen Beutel und was
wohl darin sein moechte.  Und es geluestete sie so sehr, es zu wissen,
und da riss eines den Beutel von dem Nagel, und Barbara oeffnete die
Schnur, womit er zugebunden war, und es fielen Aepfel und Nuesse
heraus.  Und als die Kinder die Aepfel und Nuesse auf dem Boden
hinrollen sahen, vergassen sie alles, und dass es Festtag war, und was
die Mutter ihnen befohlen und aufgegeben hatte; sie setzten sich hin
und schmausten Aepfel und knackten Nuesse und assen alles rein auf.
Als nun Vater und Mutter um den Mittag aus der Kirche zu Hause kamen,
sah die Mutter die Nussschalen auf dem Boden liegen, und sie schaute
nach dem Beutel und fand ihn nicht.  Da erzuernte sie sich und ward
boese zum ersten Male in ihrem Leben und schalt die Kinder sehr und
rief: "Der Blitz!  Ich wollte, dass ihr Mausemaerten alle zu Maeusen
wuerdet!"  Der Schwur war aber eine grosse Suende, besonders weil es ein
so heiliger und hoher Festtag war; sonst haette Gott es der Baeuerin
wohl vergeben, weil sie doch so fromm und gottesfuerchtig war.  Kaum
hatte die Frau das schlimme Wort aus ihrem Munde gehen lassen, so
waren alle die sieben niedlichen Kinderchen weg, als haette sie ein
Wind weggeblasen, und sieben bunte Maeuse liefen in der Stube herum
mit roten Koepfchen, wie die Roecke und Muetzen der Kinder gewesen waren.
Und Vater und Mutter erschraken so sehr, dass sie haetten zu Stein
werden moegen.  Da kam der Knecht herein und oeffnete die Tuere, und die
sieben bunten Maeuse liefen alle zugleich hinaus und ueber die Flur auf
den Hof hin; sie liefen aber sehr geschwind.  Und als die Frau das
sah, konnte sie sich nicht halten, denn es war ihr im Herzen, als
waeren die Maeuse ihre Kinder gewesen; und sie stuerzte sich aus der
Tuere hinaus und musste den Maeusen nachlaufen.

Die sieben bunten Maeuse aber liefen den Weg entlang aus dem Dorfe
heraus, immer sporenstreichs; und so liefen sie ueber das Puddeminer
Feld und das Guenzer Feld und das Schoritzer Feld und durch die Krewe
und die Dumsevitzer Koppel.  Und die Mutter lief ihnen ausser Atem
nach und konnte weder schreien noch weinen und wusste nicht mehr, was
sie tat.  So liefen die Maeuse ueber das Dumsevitzer Feld hin und in
einen kleinen Busch hinein, wo einige hohe Eichen standen und in der
Mitte ein spiegelhellen Teich war.  Und der Busch steht noch da mit
seinen Eichen und heisst der Maeusewinkel.  Und als sie in den Busch
kamen und an den Teich im Busche, da standen sie alle sieben still
und guckten sich um, und die Bauerfrau stand dicht bei ihnen.  Es war
aber, als wenn sie ihr Adje sagen wollten.  Denn als sie die Frau so
ein Weilchen angeguckt hatten, plump!  Und alle sieben sprangen
zugleich ins Wasser und schwammen nicht, sondern gingen gleich unter
in der Tiefe.  Es war aber der helle Mittag, als dies geschah.  Und
die Mutter blieb stehen, wo sie stand, und ruehrte keine Hand und
keinen Fuss mehr, sie war auch kein Mensch mehr.  Sie ward stracks zu
einem Stein, und der Stein liegt noch da, wo sie stand und die
Maeuslein verschwinden sah; und das ist dieser grosse runde Stein, an
welchem wir sitzen.  Und nun hoere mal, was nach diesem geschehen ist
und noch alle Nacht geschieht!  Glocke zwoelf, wann alles schlaeft und
still ist und die Geister rundwandeln, da kommen die sieben bunten
Maeuse aus dem Wasser heraus und tanzen eine ganze ausgeschlagene
Stunde, bis es eins schlaegt, um den Stein herum.  Und sie sagen, dann
klingt der Stein, als wenn er sprechen koennte.  Und das ist die
einzige Zeit, wo die Kinder und die Mutter sich verstehen koennen und
voneinander wissen; die uebrige Zeit sind sie wie tot.  Dann singen
die Maeuse einen Gesang, den ich dir sagen will, und der bedeutet ihre
Veraenderung, oder dass sie wieder in Menschen verwandelt werden koennen.
Und dies ist der Gesang:

Herut! herut!
Du junge Brut!
Din Bruedegam schall kamen;
Se hebben di
Doch gar to frueh
Din junges Leben namen.

Sitt de recht up'n Steen,
Wat he Flesch un Been,
Und wi gan mit dem Kranze:
Saeven Junggesell'n
Uns fuehren schael'n
Juchhe! to'm Hochtidsdanze.

Und nun will ich dir sagen von dem Gesange, was er bedeutet.  Die
Maeuse tanzen nun wohl schon tausend Jahre und laenger um den Stein,
wann es die Mitternacht ist, und der Stein liegt ebensolange.  Es
geht aber die Sage, dass sie einmal wieder verwandelt werden sollen,
und das kann durch Gottes Gnade nur auf folgende Weise geschehen:

Es muss eine Frau sein gerade so alt, als die Baeuerin war, da sie aus
der Kirche kam, und diese muss sieben Soehne haben gerade so alt, als
die sieben kleinen Maedchen waren.  Sind sie eine Minute aelter oder
juenger, so geht es nicht mehr.  Diese Frau muss an einem Karfreitage
gerade um die Mittagszeit, als die Frau zu Stein ward, mit ihren
sieben Soehnen in den Busch kommen und sich auf den Stein setzen.  Und
wenn sie sich auf den Stein setzt, so wird der Stein lebendig und
wird wieder in einen Menschen verwandelt, und dann steht die
Bauerfrau wieder da, leibhaftig und in eben den Kleidern, die sie
getragen, als sie den Maeusen nachgelaufen zu diesem Mausewinkel.  Und
die sieben bunten Maeuse werden wieder zu sieben kleinen Maedchen in
bunten Roecken und mit roten Muetzen auf dem Kopf.  Und jedes kleine
Maedchen geht zu dem kleinen Knaben hin, der sein Alter hat, und sie
werden Braut und Braeutigam.  Und wann sie gross werden, so halten sie
Hochzeit an einem Tage und tanzen ihre Kraenze ab.  Und es sollen die
schoensten Jungfrauen werden auf der ganzen Insel, sagen die Leute,
und auch die gluecklichsten und reichsten, denn alle diese Gueter und
Hoefe hier umher sollen ihnen gehoeren.  Aber ach, du lieber Gott, wann
werden sie verwandelt werden?




Prinzessin Svanvithe


Du hast wohl von der Sage gehoert, dass hier bei Garz, wo jetzt der
Wall ueber dem See ist, vor vielen tausend Jahren ein grosses und
schoenes Heidenschloss gewesen ist mit herrlichen Haeusern und Kirchen,
worin sie ihre Goetzen gehabt und angebetet haben.  Dieses Schloss
haben vor langer, langer Zeit die Christen eingenommen, alle Helden
totgeschlagen und ihre Kirchen umgeworfen und die Goetzen, die darin
standen, mit Feuer verbrannt; und nun ist nichts mehr uebrig von all
der grossen Herrlichkeit als der alte Wall und einige Leuschen, welche
die Leute sich erzaehlen, besonders von dem Mann mit Helm und Panzer
angetan, der auf dem weissen Schimmel oft ueber die Stadt und den See
hinreitet.  Einige, die ihn naechtlich gesehen haben, erzaehlen, es sei
der alte Koenig des Schlosses, und er habe eine gueldene Krone auf.
Das ist aber alles nichts.  Dass es aber um Weihnachten und Johannis
in der Nacht aus dem See klingt, als wenn Glocken in den Kirchen
gelaeutet werden, das ist wahr, und viele Leute haben es gehoert, und
auch mein Vater.  Das ist eine Kirche, die in den See versunken ist,
andere sagen, es ist der alte Goetzentempel.  Das glaub' ich aber
nicht; denn was sollten die Helden an christlichen Festtagen laeuten?
Aber das Klingen und Laeuten im See ist dir gar nichts gegen das, was
im Wall vorgeht, und davon will ich dir eine Geschichte erzaehlen.  Da
sitzt eine wunderschoene Prinzessin mit zu Felde geschlagenen Haaren
und weinenden Augen und wartet auf den, der sie erloesen soll; und
dies ist eine sehr traurige Geschichte.

In jener alten Zeit, als das Garzer Heidenschloss von den Christen
belagert ward und die drinnen in grossen Noeten waren, weil sie sehr
gedraengt wurden, als schon manche Tuerme niedergeworfen waren und sie
auch nicht recht mehr zu leben hatten und die armen Leute in der
Stadt hin und wieder schon vor Hunger starben, da war drinnen ein
alter, eisgrauer Mann, der Vater des Koenigs, der auf Ruegen regierte.
Dieser alte Mann war so alt, dass er nicht recht mehr hoeren und sehen
konnte; aber es war doch seine Lust, unter dem Golde und unter den
Edelsteinen und Diamanten zu kramen, welche er und seine Vorfahren im
Reiche gesammelt hatten und welche tief unter der Erde in einem
schoenen, aus eitel Marmelsteinen und Kristallen gebauten Saale
verwahrt wurden.  Davon waren dort ganz grosse Haufen aufgeschuettet,
viel groessere als die Roggen- und Gerstenhaufen, die auf deines Vaters
Kornboden aufgeschuettet sind.  Als nun das Schloss zu Garz von den
Christen in der Belagerung so geaengstet ward und viele der tapfersten
Maenner und auch der Koenig, des alten Mannes Sohn, in dem Streite auf
den Waellen und vor den Toren der Stadt erschlagen waren, da wich der
Alte nicht mehr aus der marmornen Kammer, sondern lag Tag und Nacht
darin und hatte die Tueren und Treppen, die dahin fuehrten, dicht
vermauern lassen; er aber wusste noch einen kleinen heimlichen Gang,
der unter der Erde weglief, viele hundert Stufen tiefer als das
Schloss, und jenseits des Sees einen Ausgang hatte, den kein Mensch
wusste als er, und wo er hinausschluepfen und sich draussen bei den
Menschen Speise und Trank kaufen konnte.  Als nun das Schloss von den
Christen erobert und zerstoert ward und die Maenner und Frauen im
Schlosse getoetet und alle Haeuser und Kirchen verbrannt wurden, dass
kein Stein auf dem andern blieb, da fielen die Tuerme und Mauern
uebereinander, und die Tuere der Goldkammer ward gar verschuettet; auch
blieb kein Mensch lebendig, der wusste, wo der tote Koenig seine
Schaetze gehabt hatte.  Der alte Koenig aber sass drunten bei seinen
Haufen Goldes und hatte seinen heimlichen Gang offen und hat noch
viele hundert Jahre gelebt, nachdem das Schloss zerstoert war; denn sie
sagen, die Menschen, welche sich zu sehr an Silber und Gold haengen,
koennen vom Leben nicht erloest werden und sterben nicht, wenn sie Gott
auch noch so sehr um den Tod bitten.  So lebte der alte, eisgraue
Mann noch viele, viele Jahre und musste sein Gold bewachen, bis er
ganz duerr und trocken ward wie ein Totengerippe.  Da ist er denn
gestorben und auch zur Strafe verwandelt worden und muss nun als ein
schwarzer magerer Hund unter den Goldhaufen liegen und sie bewachen,
wenn einer kommt und den Schatz holen will.  Des Nachts aber zwischen
zwoelf und ein Uhr, wann die Gespensterstunde ist, muss er noch immer
rundgehen als ein altes graues Maennlein mit einer schwarzen
Pudelmuetze auf dem Kopf und einem weissen Stock in der Hand.  So haben
die Leute ihn oft gesehen im Garzer Holze am Wege nach Poseritz; auch
geht er zuweilen um den Kirchhof herum.  Denn da sollen vor alters
Heidengraeber gewesen sein, und die Helden haben immer viel Silber und
Gold mit sich in die Erde genommen.  Das will er holen, darum
schleicht er dort, kann es aber nicht kriegen, denn er darf die
geweihte Erde nicht beruehren.  Das ist aber seine Strafe, dass er so
rundlaufen muss, wann andere Leute in den Betten und Graebern schlafen,
weil er so geizig gewesen ist.

Nun begab es sich lange nach diesen Tagen, dass in Bergen ein Koenig
von Ruegen wohnte, der hatte eine wunderschoene Tochter, die hiess
Svanvithe; und sie war die schoenste Prinzessin weit und breit, und es
kamen Koenige und Fuersten und Prinzen aus allen Landen, die um die
schoene Prinzessin warben.  Und der Koenig, ihr Herr Vater, wusste sich
kaum zu lassen vor allen den Freiern und hatte zuletzt nicht Haeuser
genug, dass er die Fremden beherbergte, noch Staelle, wohin sie und
ihre Knappen und Staller ihre Pferde zoegen; auch gebrach es fast an
Hafer im Lande und Raum fuer alle die Kutscher und Diener, die mit
ihnen kamen, und war Ruegen so voll von Menschen, als es nie gewesen
seit jenen Tagen.  Und der Koenig waere froh gewesen, wenn die
Prinzessin sich einen Mann genommen haette und die uebrigen Freier
weggereist waeren.  Das laesst sich aber bei den Koenigen nicht so leicht
machen als bei andern Leuten, und muss da alles mit vieler
Zierlichkeit und Langsamkeit hergehen.  Die Prinzessin, nachdem sie
wohl ein ganzes halbes Jahr in ihrer einsamen Kammer geblieben war
und keinen Menschen gesehen, auch kein Sterbenswort gesagt hatte,
fand endlich einen Prinzen, der ihr wohl gefiel, und den sie gern zum
Mann haben wollte, und der Prinz gefiel auch dem alten Koenige, dass er
ihn gern als Eidam wollte.  Und sie hatten einander Ringe geschenkt,
und war grosse Freude im ganzen Lande, dass die schoene Svanvithe
Hochzeit halten sollte, und hatten alle Schneider und Schuster die
Fuelle zu tun, die schoenen Kleider und Schuhe zu machen, die zur
Hochzeit getragen werden sollten.  Der verlobte Prinz aber und
Svanvithens Braeutigam hiess Herr Peter von Daenemarken und war ein ueber
die Massen feiner und stattlicher Mann, dass seinesgleichen wenige
gesehen wurden.

Da, als alles in lieblicher Hoffnung und Liebe gruenete und bluehete
und die ganze Insel in Freuden stand und nur noch ein paar Tage bis
zur Hochzeit waren, kam der Teufel und saeete sein Unkraut aus, und
die Luft ward in Traurigkeit verwandelt.  Es war naemlich allda an des
Koenigs Hofe auch ein Prinz aus Polen, ein hinterlistiger und
schlechter Herr, sonst schoen und ritterlich an Gestalt und Gebaerde.
Dieser hatte manches Jahr um die Prinzessin gefreit und sie geplagt
Tag und Nacht; sie hatte aber immer nein gesagt, denn sie mochte ihn
nicht leiden.  Als dieser polnische Prinz nun sah, dass es wirklich
eine Hochzeit werden sollte und dass Herr Peter von Daenemarken zum
Treuliebsten der schoenen Svanvithe erkoren war, sann er in seinem
boesen Herzen auf arge Tuecke und wusste es durch seine Kuenste so zu
stellen, dass der Koenig und alle Menschen glaubten, Svanvithe sei
keine zuechtige Prinzessin und habe manche Naechte bei dem polnischen
Prinzen geschlafen.  Das glaubte auch Herr Peter und reiste ploetzlich
weg; und der polnische Prinz war zuerst weggereist, und alle Koenige
und Prinzen reisten weg. Und das Schloss des Koenigs in Bergen stand
wuest und leer da, und alle Freude war mit weggezogen und alle Geiger
und Pfeifer und alles Saitenspiel, die sich auf Turniere und Feste
geruestet hatten.  Und die Schande der armen Prinzessin klang ueber das
ganze Land; ja in Schweden und Daenemark und Polen hoerten sie es, wie
die Hochzeit sich zerschlagen hatte.  Sie aber war gewiss unschuldig
und rein wie ein Kind, das aus dem Mutterleibe kommt, und war es
nichts als die greuliche Bosheit des verruchten polnischen Prinzen,
den sie als Freier verschmaeht hatte.

So ging es der armen Svanvithe, und der Koenig, ihr Vater, war einige
Tage nach diesen Geschichten wie von Sinnen und wusste nicht von sich,
und ihm war so zumute, dass er sich haette ein Leid antun koennen von
wegen seiner Tochter und von wegen des Schimpfes, den sie auf das
ganze koenigliche Haus gebracht hatte.  Und als er sich besann und
wieder zu sich kam und die ganze Schande bedachte, worein er geraten
war durch seine Tochter, da ergrimmte er in seinem Herzen, und er
liess die schoene Svanvithe holen und schlug sie hart und zerraufte ihr
Haar und stiess sie dann von sich und befahl seinen Dienern, dass sie
sie hinausfuehrten in ein verborgenes Gemach, dass seine Augen sie
nimmer wiedersaehen.  Darauf liess er in einen mit dichten Mauern
eingeschlossenen und mit dunklen Baeumen beschatteten Garten hinter
seinem Schlosse einen duestern Turm bauen, wo weder Sonne noch Mond
hineinschien, da sperrte er die Prinzessin ein.  Der Turm, den er
hatte bauen lassen, war aber fest und dicht und hatte nur ein
einziges kleines Loch in der Tuere, wodurch ein wenig Licht hineinfiel
und wodurch der Prinzessin die Speise gereicht ward.  Es war auch
weder Bett noch Tisch oder Bank in dem traurigen Gefaengnis; auf
harter Erde musste die liegen, die sonst auf Sammet und Seiden
geschlafen hatte, und barfuss musste die gehen, die sonst in goldenen
Schuhen geprangt hatte.  Und Svanvithe haette sterben muessen vor
Jammer, wenn sie nicht gewusst haette, dass sie unschuldig war, und wenn
sie nicht zu Gott haette beten koennen.  Sie aber war ein sehr junges
Kind, als sie eingesperrt ward, erst sechzehn Jahre alt, schoen wie
eine Rose und schlank und weiss wie eine Lilie, und die Menschen, die
sie liebhatten, nannten sie nicht anders als des Koenigs
Lilienstengelein.  Und dieses suesse Lilienstengelein sollte so
jaemmerlich verwelken in der kalten und einsamen Finsternis.

Und sie hatte wohl drei Jahre so gesessen zwischen den kalten Steinen,
und auch der alte Koenig war nicht mehr froh gewesen seit jenem Tage,
als der polnische Prinz sie in die grosse Schande gebracht hatte,
sondern sein Kopf war schneeweiss geworden vor Gram wie der Kopf einer
Taube; aber vor den Leuten gebaerdete er sich stolz und aufgerichtet
und tat, als wenn seine Tochter tot und lange begraben waere.  Sie
aber sass von der Welt ungewusst in ihrem Elende und troestete sich
allein Gottes und dachte, dass er ihre Unschuld wohl einmal an den Tag
bringen wuerde.  Weil sie aber in ihren einsamen Trauerstunden Zeit
genug hatte, hin und her zu denken, so fiel ihr die Sache ein von dem
Koenigsschatze unter dem Garzer Walle, die sie in ihrer Kindheit oft
gehoert hatte, und sie gedachte damit ihre Unschuld, und dass der
polnische Prinz sie unter einem falschen Schein schaendlich belogen
hatte, sonnenklar zu beweisen.  Und als darauf ihr Waechter kam und
ihr die Speise durch das Loch reichte, sprach sie zu ihm: "Lieber
Waechter, gehe zu dem Koenige, meinem und deinem Herrn, und sage ihm,
dass seine arme einzige Tochter ihn nur noch ein einziges Mal zu sehen
und zu sprechen wuenscht in ihrem Leben und dass er ihr diese letzte
Gunst nicht versagen mag."

Und der Waechter sagte ja und lief und dachte bei sich: "Wenn der alte
Koenig ihre Bitte nur erhoert!"  Denn es jammerte ihn die arme
Prinzessin unaussprechlich, und sie jammerte alle Menschen; denn sie
war immer freundlich gewesen gegen jedermann, auch hatten die meisten
von Anfang an geglaubt, dass sie faelschlich verklagt war und dass der
polnische Prinz einen argen Luegenschein auf sie gebracht hatte; denn
sie hatte sich immer aller Zucht und Jungfraeulichkeit beflissen vor
jedermann.

Und als ihr Waechter vor den Koenig trat und ihm die Bitte der
Prinzessin anbrachte, da war der alte Herr sehr zornig und schalt ihn
und drohete ihm, ihn selbst in den Turm zu werfen, wenn er den Namen
der Prinzessin vor ihm je wieder ueber seine Lippen laufen lasse.  Und
der erschrockene Waechter ging weg. Der Koenig aber legte sich hin und
schlief ein.  Da soll er einen wunderbaren Traum gehabt haben, den
kein Mensch zu deuten verstanden hat, und er ist frueh erwacht und
sehr unruhig gewesen und hat viel an seine Tochter denken muessen, bis
er zuletzt befohlen hat, dass man sie aus dem Turm heraufbraechte und
vor ihn fuehrte.

Als Svanvithe nun vor den Koenig trat, war sie bleich und mager, auch
waren ihre Kleider und Schuhe schon abgerissen, und sie stand fast
nackt und barfuss da und sah einer Bettlertochter aehnlicher als einer
Koenigstochter.  Und der alte Koenig ist bei ihrem Anblick blass
geworden vor Jammer wie der Kalk an der Wand, aber sonst hat er sich
nichts merken lassen.  Und Svanvithe hat sich vor ihm verneigt und
also zu ihm gesprochen:

"Mein Koenig und Herr!  Ich erscheine nur als eine arme Suenderin vor
dir, als eine, die an der goettlichen Gnade und an dem Lichte des
Himmels kein Recht mehr haben soll.  Also hast du mich von deinem
Angesicht verstossen und von allem Lebendigen weggesperrt.  Ich
beteure aber vor dir und vor Gott, dass ich unschuldig leide und dass
der polnische Prinz aus eitel Tuecke und Arglist all den schlimmen
Schein auf mich gebracht hat.  Und nun hat Gott, der sich mein
erbarmen will, mir einen Gedanken ins Herz gegeben, wodurch ich meine
unbefleckte Jungfrauschaft beweisen und dich und mich und dein ganzes
Reich zu Reichtum und Ehren bringen kann.  Du weisst, es geht die Sage,
unter dem alten Schlosswalle zu Garz, wo unsere heidnischen Ahnen
weiland gewohnt haben, liege ein reicher Schatz vergraben.  Diese
Sage, die mir in meiner Kindheit oft erzaehlt ist, meldet ferner,
dieser Schatz koenne nur von einer Prinzessin gehoben werden, die von
jenen alten Koenigen herstamme und noch eine reine Jungfrau sei: wenn
naemlich diese den Mut habe, in der Johannisnacht zwischen zwoelf und
ein Uhr nackt und einsam diesen Wall zu ersteigen und darauf
rueckwaerts so lange hin und her zu treten, bis es ihr gelinge, die
Stelle zu treffen, wo die Tore und Treppen verschuettet sind, die zu
der Schatzkammer hinabfuehren.  Sobald sie diese mit ihren Fuessen
beruehre, werde es sich unter ihr oeffnen, und sie werde sanft
heruntersinken mitten in das Gold und koenne sich von den
Herrlichkeiten dann auslesen, was sie wolle, und bei Sonnenaufgang
wieder herausgehen.  Was sie aber nicht tragen koenne, werde der alte
Geist, der den Schatz bewacht, nebst seinen Gehilfen nachtragen.
Hierauf habe ich nun meine Hoffnung eines neuen Glueckes gestellt, ob
es mir etwa aufbluehen wolle; lass mich denn, Herr Koenig, mit Gott
diese Probe machen.  Ich bin ja doch einer Toten gleich, und ob ich
hier begraben bin oder dort begraben werde, kann dir einerlei sein."

Sie hatte die Gebaerde, als wolle sie noch mehr sagen; aber bei diesen
Worten stockte sie und konnte nicht mehr, sondern schluchzete und
weinte bitterlich.  Der Koenig aber winkte dem Waechter leise zu, der
sie hereingefuehrt hatte, und alsbald kamen Frauen und Dienerinnen
herbei und trugen sie hinaus von dem Koenige weg in ein Seitengemach.
Und nicht lange, so ward der Waechter wieder zu dem Koenige gerufen,
und er brachte ihr Speise und Trank, dass sie sich staerkte und
erquickte, und zugleich die Botschaft, dass der Koenig ihr die gebetene
mitternaechtliche Fahrt erlaube.  Bald trugen Dienerinnen ihr ein Bad
herein nebst zierlichen Kleidern, dass sie sich bedecken konnte, denn
sie war fast nackend.  Und sie lebte nun wieder in Freuden, obgleich
sie ganz einsam sass und gegen niemand den Mund auftat--auch den
Dienern und Dienerinnen war das Sprechen zu ihr verboten, sie wussten
auch nicht, wer sie war, noch wie sie in das Schloss gekommen, denn
von denen, die sie kannten, ward niemand zu ihr gelassen denn allein
der Waechter, der ihr immer die Speise gebracht hatte im Turme.  Und
ihre Schoene fing wieder an aufzubluehen, wie blass und elend sie auch
aus dem Turm gekommen war; und alle, die sie sahen, entsetzten sich
ueber ihre Huld und Lieblichkeit, und sie deuchte ihnen fast einem
Engel gleich, der vom Himmel in das Schloss gekommen sei.

Und als vierzig Tage vergangen waren und der Tag vor Johannis da war,
da ging sie zu dem Koenige, ihrem Vater, ins Gemach und sagte ihm
Lebewohl.  Und der alte Herr neigte noch einmal wieder seinen weissen
Kopf ueber sie und weinte sehr, und sie sank vor ihm hin und umfasste
seine Knie und weinte noch mehr.  Und darauf ging sie hinaus und
verkleidete sich so, dass niemand sie fuer eine Prinzessin gehalten
haette, und trat ihre Reise an.  Die Reise war aber nicht weit von
Bergen nach Garz, und sie ging in der Tracht eines Reiterbuben einher.
Und in der Nacht, als es vom Garzer Kirchturm zwoelf geschlagen
hatte, betrat sie einsam den Wall, tat ihre Kleider von sich, also
dass sie da stand, wie Gott sie erschaffen hatte, und nahm eine
Johannisrute in die Hand, womit sie hinter sich schlug.  Und so
tappte sie stumm und ruecklings fort, wie es geschehen musste.  Und
nicht lange war sie geschritten, so tat sich die Erde unter ihren
Fuessen auf, und sie fiel sanft hinunter, und es war ihr, als wuerde sie
in einem Traum hinabgewiegt; und sie fiel hinab in ein gar grosses und
schoenes und von tausend Lichtern und Lampen erleuchtetes Gemach,
dessen Waende von Marmor und diamantenen Spiegeln blitzten und dessen
Boden ganz mit Gold und Silber und Edelsteinen beschuettet war, dass
man kaum darauf gehen konnte.  Sie aber sank so weich auf einen
Goldhaufen herab, dass es ihr gar nicht weh tat.  Und sie besah sich
alle die blitzende Herrlichkeit in dem weiten Saale, wo die Schaetze
und Kostbarkeiten ihrer Ahnherren von vielen Jahrhunderten gesammelt
und aufgehaengt waren; und da sah sie in der hintersten Ecke in einem
goldenen Lehnstuhl das kleine graue Maennchen sitzen, das ihr
freundlich zunickte, als wolle es mit der Urenkelin sprechen.  Sie
aber sprach kein Wort zu ihm, sondern winkte ihm nur leise mit der
Hand.  Und auf ihren Wink hob der Geist sich hinweg und verschwand,
und statt seiner kam eine lange Schar praechtig gekleideter Diener und
Dienerinnen, welche sich in stummer Ehrfurcht hinter sie stellten,
als erwarteten sie, was die Herrin befehlen wuerde.  Svanvithe aber
saeumte nicht lange, bedenkend, wie kurz die Mittsommersnacht ist, und
sie nahm die Fuelle der Edelsteine und Diamanten und winkte den
Dienern und Dienerinnen hinter ihr, dass sie ebenso taeten; auch diese
fuellten Haende und Taschen und Zipfel und Geren der Kleider mit Gold
und edlen Steinen und kostbaren Geschirren.  Und noch ein Wink, und
die lange Reihe wandelte, und die Prinzessin schritt voran der Treppe
zu, als wenn sie herausgehen wollte; jene aber folgten ihr.  Und
schon hatte sie viele Stufen vollendet und sah schon das daemmernde
Morgenlicht und hoerte schon den Lerchengesang und den Hahnenkrei, die
den Tag verkuendeten--da ward es ihr bange, ob die Diener und
Dienerinnen ihr auch nachtraeten mit den Schaetzen.  Und sie sah sich
um, und was erblickte sie?  Sie sah den kleinen grauen Mann sich
ploetzlich in einen grossen schwarzen Hund verwandeln, der mit,
feurigem Rachen und funkelnden Augen gegen sie hinaufsprang.  Und sie
entsetzte sich sehr und rief: "Oh Herr je!"  Und als sie das Wort
ausgeschrien hatte, da schlug die Tuer ueber ihr mit lautem Knalle zu,
und die Treppe versank, und die Diener und Dienerinnen verschwanden,
und alle Lichter des Saales erloschen, und sie war wieder unten am
Boden und konnte nicht heraus.  Der alte Koenig aber, da sie nicht
wiederkam, graemte sich sehr; denn er dachte, sie sei entweder
umgekommen bei dem Hinabsteigen zu dem Schatze durch die Tuecke der
boesen Geister, die unter der Erde ihre Gewalt haben, oder sie habe
sich der Sache ueberhaupt nicht unterstanden und laufe nun wie eine
arme, verlassene Streunerin durch die Welt.  Und er lebte nur noch
wenige Wochen nach ihrem Verschwinden; dann starb er und ward
begraben.

Der Prinzessin Svanvithe war dieses Unglueck aber geschehen, weil sie
sich umgesehen hatte, als sie weggehen wollte, und weil sie
gesprochen hatte.  Denn ueber die Unterirdischen hat man keine Gewalt,
wenn man sich umsieht oder spricht, sondern es geraet dann fast immer
ungluecklich, wovon man viele Beispiele und Geschichten weiss.

Und es waren viele Jahre vergangen, vielleicht hundert Jahre und mehr,
und alle die Menschen waren gestorben und begraben, welche zu der
Zeit des alten Koenigs und der schoenen Svanvithe gelebt hatten, und
schon ward hie und da von ihnen erzaehlt wie von einem alten, alten,
laengst verschollenen Maerchen; da hoerte man hin und wieder, die
Prinzessin lebe noch und sitze unter dem Garzer Wall in der
Schatzkammer und muesse nun mit dem alten, grauen Urgrossvater die
Schaetze hueten helfen.  Und kein Mensch weiss zu sagen, wie dies hier
oben bekannt geworden ist.  Vielleicht hat der kleine graue Mann, der
zuzeiten rundgeht, es einem verraten, oder es hat es auch einer der
hellsichtigen Menschen gesehen, die an hohen Festtagen in besonderen
Stunden geboren sind und die das Gras und das Gold in der Erde
wachsen sehen und mit ihren Augen durch die dicksten Berge und Mauern
dringen koennen.  Und es war viel erschollen von der Geschichte und
von dem wundersamen Versinken der Prinzessin unter die Erde, und dass
sie in der dunkeln Kammer sitze und noch lebe und einmal erloest
werden solle.  Sie kann aber, sagen sie, erloest werden, wenn einer es
wagt, auf dieselbe Weise, wie sie einst in der Johannisnacht getan
hat, in die verbotene Schatzkammer hinabzufallen.  Dieser muss sich
dann dreimal vor ihr verneigen, ihr einen Kuss geben, sie an die Hand
fassen und sie still herausfuehren; denn kein Wort darf er beileibe
nicht sprechen.  Wer sie herausbringt, der wird mit ihr in
Herrlichkeit und in Freuden leben und so viele Schaetze haben, dass er
sich ein Koenigreich kaufen kann.  Darin wird er dann fuenfzig Jahre
als Koenig auf dem Throne sitzen und sie als seine Koenigin neben ihm,
und werden gar liebliche Kinder zeugen; der kleine graue Spuk wird
dann aber auf immer verschwinden, wann sie ihm die Schaetze weggehoben
haben.  Nun hat es wohl so kuehne und verwegene Prinzen und schoene
Knaben gegeben, die mit der Johannisrute in der Hand zu ihr
hinabgekommen sind; aber sie haben es immer in etwas versehen, und
die Prinzessin ist noch nicht erloest.  Ja, wenn das ein so leichtes
Ding waere, wieviele wuerden Lust haben, eine so schoene Prinzessin zu
freien und Koenige zu werden!  Die Leute erzaehlen aber, der greuliche
schwarze Hund ist an allem schuld; keiner hat es mit ihm aushalten
koennen, sondern wenn sie ihn sehen, so muessen sie aufschreien, und
dann schlaegt die Tuere zu, und die Treppe versinkt, und alles ist
wieder vorbei.

So sitzt denn die arme Svanvithe da in aller ihrer Unschuld und muss
da unten frieren und das kalte Gold hueten, und Gott weiss, wann sie
erloest werden wird.  Sie sitzt da ueber Goldhaufen gebeugt; ihr langes
Haar haengt ihr ueber die Schultern herab, und sie weint unaufhoerlich.
Schon sitzen sechs junge Gesellen um sie herum, die auch mithueten
muessen.  Das sind die, denen die Erloesung nicht gelungen ist.  Wem es
aber gelingt, der heiratet die Prinzessin und bekommt den ganzen
Schatz und befreit zugleich die andern armen Gefangenen.  Sie sagen,
der letzte ist vor zwanzig Jahren darin versunken, ein
Schuhmachergesell, der Jochim Fritz hiess.  Das war ein junges,
schoenes Blut und ging immer viel auf dem Wall spazieren.  Der ist mit
einem Male verschwunden, und keiner hat gewusst, wo er gestoben und
geflogen war, und seine Eltern und Freunde haben ihn in der ganzen
Welt suchen lassen, aber nicht gefunden!  Er mag nun auch wohl
dasitzen bei den andern.




Der Riese Balderich


In der westlichen Spitze der Insel Ruegen in der Ostsee an der
Feldscheide der Doerfer Rothenkirchen und Goetemitz, etwa eine
Viertelmeile von dem Kirchdorfe Rambin, liegen auf flachem Felde neun
kleine Huegel oder Huenengraeber, welche gewoehnlich die Neun Berge oder
die Neun Berge bei Rambin genannt werden, und von welchen das Volk
allerlei Maerchen erzaehlt.  Diese entstanden weiland durch die
Kuehnheit eines Riesen, und seitdem die Riesen tot sind, treiben die
Zwerge darin ihr Wesen.

Vor langer Zeit lebte auf Ruegen ein gewaltiger Riese (ich glaube, er
hiess Balderich), den verdross es, dass das Land eine Insel war und dass
er immer durch das Meer waten musste, wenn er nach Pommern auf das
feste Land wollte.  Er liess sich also eine ungeheure Schuerze machen,
band sie um seine Hueften und fuellte sie mit Erde; denn er wollte sich
einen Erddamm auffuehren von der Insel bis zur Feste.  Als er mit
seiner Tracht bis ueber Rothenkirchen gekommen war, riss ein Loch in
die Schuerze, und aus der Erde, die herausfiel, wurden die Neun Berge.
Er stopfte das Loch zu und ging weiter; aber als er bis Gustow
gekommen war, riss wieder ein Loch in die Schuerze, und es fielen
dreizehn kleine Berge heraus.  Mit der noch uebrigen Erde ging er ans
Meer und goss sie hinein.  Da ward der Prosnitzer Hafen und die
niedliche Halbinsel Drigge.  Aber es blieb noch ein schmaler
Zwischenraum zwischen Ruegen und Pommern, und der Riese aergerte sich
darueber so sehr, dass er ploetzlich von einem Schlagfluss hinstuerzte und
starb.  Und so ist denn sein Damm leider nie fertig geworden.

Von demselben Riesen Balderich erzaehlt man ein Kraftstueck, das er bei
Putbus bewiesen hat.  Er hatte schon mehrmals mit Aerger gesehen, dass
dem Christengotte zu Vilmnitz, eine halbe Meile von Putbus, eine
Kirche erbaut ward, und da hat er bei sich gesprochen: "Lass die
Wuermer ihren Ameisenhaufen nur aufbauen; den werfe ich nieder, wann
er fertig ist."  Als nun die Kirche fertig und der Turm aufgefuehrt war,
nahm der Riese einen gewaltigen Stein, stellte sich auf dem
Putbusser Tannenberge hin und schleuderte ihn mit so ungeheurer
Gewalt, dass der Stein wohl eine Viertelmeile ueber die Kirche wegflog
und bei Nadelitz niederfiel, wo er noch diesen Tag liegt am Wege, wo
man nach Posewald faehrt, und der Riesenstein genannt wird.




Die Unterirdischen in den Neun Bergen bei Rambin


In den Neun Bergen bei Rambin wohnen nun die Zwerge und die kleinen
Unterirdischen und tanzen des Nachts in den Bueschen und Feldern herum
und fuehren ihre Reigen und ihre Musiken auf im mitternaechtlichen
Mondschein, besonders in der schoenen und lustigen Sommerzeit und im
Lenze, wo alles in Bluete steht; denn nichts lieben die kleinen
Menschen mehr als die Blumen und die Blumenzeit.  Sie haben auch
viele schoene Knaben und Maedchen bei sich; diese aber lassen sie nicht
heraus, sondern behalten sie unter der Erde in den Bergen, denn sie
haben die meisten gestohlen oder durch einen gluecklichen Zufall
erwischt und fuerchten, dass sie ihnen wieder weglaufen moechten.  Denn
vormals haben sich viele Kinder des Abends und des Morgens locken
lassen von der suessen Musik und dem Gesange, der durch die Buesche
klingt, und sind hingelaufen und haben zugehorcht; denn sie meinten,
es seien kleine singende Waldvoegelein, die mit solcher Lustigkeit
musizierten und Gott lobeten--und dabei sind sie gefangen worden von
den Zwergen, die sie mit in den Berg hinabgenommen, dass sie ihnen
dort als Diener und Dienerinnen aufwarteten.  Seitdem die Menschen
nun Wissens dass es da so hergeht und nicht recht geheuer ist, hueten
sie sich mehr, und geht keiner dahin.  Doch verschwindet von Zeit zu
Zeit noch manches unschuldige Kind, und die Leute sagen dann wohl, es
hab's einer der Zwerge mitgenommen; und oft ist es auch wohl durch
die Kuenste der kleinen braunen Maenner eingefangen und muss da unten
sitzen und dienen und kann nicht wiederkommen.  Das ist aber ein
uraltes Gesetz, das bei den Unterirdischen gilt, dass sie je alle
fuenfzig Jahre wieder an das Licht lassen muessen, was sie eingefangen
haben.  Und das ist gut fuer die, welche so gefangen sitzen und da
unten den kleinen Leuten dienen muessen, dass ihnen diese Jahre nicht
gerechnet werden, und dass keiner da aelter werden kann als zwanzig
Jahre, und wenn er volle fuenfzig Jahre in den Bergen gesessen haette.
Und es kommen auf die Weise alle, die wieder herauskommen, jung und
schoen heraus.  Auch haben die meisten Menschen, die bei ihnen gewesen
sind, nachher auf der Erde viel Glueck gehabt: entweder, dass sie da
unten so klug und witzig und anschlaegisch werden, oder dass die
kleinen Leute, wie einige erzaehlen, ihnen unsichtbar bei der Arbeit
helfen und Gold und Silber zutragen.

Die Unterirdischen, welche in den Neun Bergen wohnen, gehoeren zu den
braunen, und die sind nicht schlimm.  Es gibt aber auch schwarze, das
sind Tausendkuenstler und Kunstschmiede, geschickt und fertig in
allerlei Werk, aber auch arge Zauberer und Hexenmeister, voll
Schalkheit und Trug, und ist ihnen nicht zu trauen.  Sie sind auch
Wilddiebe, denn sie essen gern Braten.  Sie duerfen aber das Wild mit
keinem Gewehr faellen, sondern sie stricken eigene Netze, die kein
Mensch sehen kann; darin fangen sie es.  Darum sind sie auch Feinde
der Jaeger und haben schon manchem Jaeger sein Gewehr behext, dass er
nicht treffen kann.  Das glauben aber bis diesen Tag viele Leute, dass
nichts eine groessere Gewalt ueber diese Schwarzen hat als Eisen,
worueber gebetet worden, oder was in Christenhaenden gewesen ist.
Solche Schwarzen wohnen hier aber gar nicht.

In zwei Bergen wohnen von den weissen, und das sind die freundlichsten,
zartesten und schoensten aller Unterirdischen, fein und anmutig von
Gliedern und Gebaerden und ebenso fein und liebenswuerdig drinnen im
Gemuete.  Diese Weissen sind ganz unschuldig und rein und necken
niemand, auch nicht einmal im Scherze, sondern ihr Leben ist licht
und zart, wie das Leben der Blumen und Sterne, mit welchen sie auch
am meisten Umgang halten.  Diese niedlichen Kleinen sitzen den Winter,
wann es auf der Erde rauh und wuest und kalt ist, ganz still in ihren
Bergen und tun da nichts anders, als dass sie die feinste Arbeit
wirken aus Silber und Gold, dass die Augen der meisten Sterblichen zu
grob sind, sie zu sehen; die sie aber sehen koennen, sind besonders
feine und zarte Geister.  So leben sie den trueben Winter durch, wann
es da draussen unhold ist, in ihren verborgenen Klausen.  Sobald es
aber Fruehling geworden und den ganzen Sommer hindurch, leben sie hier
oben im Sonnenschein und Sternenschein sehr froehlich und tun dann
nichts als sich freuen und andern Freude machen.  Sobald es auch im
ersten Lenze zu sprossen und zu keimen beginnt an Baeumen und Blumen,
sind sie husch aus ihren Bergen heraus und schluepfen in die Reiser
und Stengel und von diesen in die Blueten und Blumenknospen, worin sie
gar anmutig sitzen und lauschen.  Des Nachts aber, wann die Menschen
schlafen, spazieren sie heraus und schlingen ihre froehlichen
Reihentaenze im Gruenen um Huegel und Baeche und Quellen und machen die
allerlieblichste und zarteste Musik, welche reisende Leute so oft
hoeren und sich verwundern, weil sie die Spieler nicht sehen koennen.
Diese kleinen Weissen duerfen auch bei Tage immer heraus, wann sie
wollen, aber nicht in Gesellschaft, sondern einzeln, und sie muessen
sich dann verwandeln.  So fliegen viele von ihnen umher als bunte
Voegelein oder Schmetterlinge oder als schneeweisse Taeubchen und
bringen den kleinen Kindern oft Schoenes und den Erwachsenen zarte
Gedanken und himmlische Traeume, von welchen sie nicht wissen, wie sie
ihnen kommen.  Das ist bekannt, dass sie sich haeufig in Traeume
verwandeln, wenn sie in geheimer Botschaft reisen.  So haben sie
manchen Betruebten getroestet und manchen Treuliebenden erquickt.  Wer
ihre Liebe gewonnen hat, der ist im Leben besonders gluecklich, und
wenn sie nicht so reich machen an Schaetzen und Guetern als die andern
Unterirdischen, so machen sie reich an Liedern und Traeumen und
froehlichen Gesichten und Phantasien.  Und das sind wohl die besten
Schaetze, die ein Mensch gewinnen kann.




Abenteuer des Johann Dietrich


In Rambin lebte einst ein Arbeitsmann, der hiess Jakob Dietrich, ein
Mann schlecht und recht und gottesfuerchtig, und der auch eine gute
und gottesfuerchtige Frau hatte.  Die beiden Eheleute besassen dort ein
Haeuschen und ein Gaertchen und naehrten sich redlich von der Arbeit
ihrer Haende; denn andere Kuenste kannten sie nicht.  Sie hatten viele
liebe Kinder, von welchen das juengste, Johann Dietrich genannt, ihnen
fast das liebste war.  Denn es war ein schoener und munterer Junge,
aufgeweckt und quick, fleissig in der Schule und gehorsam zu Hause,
und behielt alle Lehren und Geschichten sehr gut, welche die Eltern
ihm versagten.  Auch von vielen andern Leuten lernte er und hielt
jeden fest, der Geschichten wusste, und liess ihn nicht eher los, als
bis er sie erzaehlt hatte.

Johann war acht Jahre alt geworden und lebte den Sommer bei seines
Vaters Bruder, der Bauer in Rothenkirchen war, und musste nebst andern
Knaben Kuehe hueten, die sie ins Feld gegen die Neun Berge
hinaustrieben, wo damals noch viel mehr Wald war als jetzt.  Da war
ein alter Kuhhirt aus Rothenkirchen, Klas Starkwolt genannt, der
gesellte sich oft zu den Knaben, und sie trieben die Herden zusammen
und setzten sich hin und erzaehlten Geschichten.  Der alte Klas wusste
viele und erzaehlte sie sehr lebendig; er war bald Johann Dietrichs
liebster Freund.  Besonders aber wusste er viele Maerchen von den Neun
Bergen und von den Unterirdischen aus der allerfruehesten Zeit, als
die Riesen im Lande untergegangen und die Kleinen in die Berge
gekommen waren, und Johann hoerte sie immer mit dem innigsten
Wohlgefallen und plagte den alten Mann jeden Tag um neue Geschichten,
obgleich ihm dieser das Herz zuweilen so in Flammen setzte, dass er
des Abends spaet und des Morgens frueh, wenn er hier zuweilen heraus
musste, mit sausendem Haar ueber das Feld hinstrich, als haette er alle
Unterirdischen als Jaeger hinter sich gehabt, die ihn fangen wollten.
Der kleine Johann Dietrich hatte sich so vertieft und verliebt in
diese Maerchen von den Unterirdischen, dass er nichts anders sah und
hoerte, von nichts anderm sprach und fabelte als von goldenen Bechern
und Kronen, glaesernen Schuhen, Taschen voll Dukaten, goldenen Ringen,
diamantenen Kraenzen, schneeweissen Braeuten und klingenden Hochzeiten.
Wenn er nun so ganz darin war und in kindischer Freude aufjauchzte
und umhersprang, dann pflegte der alte Starkwolt wohl den Kopf zu
schuetteln und ihm zuzurufen: "Johann!  Johann!  Wo willst du hin?
Spaten und Sense, das sind dein Zepter und deine Krone, und deine
Braut wird ein Kraenzel von Rosmarin und einen bunten Rock von Drell
tragen."  Johann liess sich das aber nicht anfechten und traeumte immer
lustig fort.  Und obwohl er herzlich graulich war und in der
Dunkelheit um alles in der Welt nicht ueber den Kirchhof gegangen waere,
hatte er sich das Leben da in dem Berge und die Schaetze und
Herrlichkeiten darin doch so ausgemalt, dass ihn fast geluestete,
einmal hinabzusteigen; denn der alte Klas hatte gesagt, wie man es
anfangen muesse, damit man da unten Herr werde und nicht Diener, und
damit sie einen nicht fuenfzig Jahre festhalten und die Becher spuelen
und das Estrich kehren lassen koennten.  Wer naemlich so klug oder so
gluecklich sei, die Muetze eines Unterirdischen zu finden oder zu
erhaschen, der koenne sicher hinabsteigen, dem duerfen sie nichts tun
noch befehlen, sondern muessen ihm dienen, wie er wolle, und derjenige
Unterirdische, dem die Muetze gehoere, muesse sein Diener sein und ihm
schaffen, was er wolle.  Das hatte Johann sich hinters Ohr
geschrieben und seinen Teil dabei gedacht; ja, er hatte wohl
hinzugesetzt, so etwas unterstehe er sich auch wohl zu wagen.  Die
Leute glaubten ihm das aber nicht, sondern lachten ihn aus; und doch
hat er es getan, und sie haben genug geweint, als er nicht
wiedergekommen ist.

Es war nun die Zeit des Johannisfestes, wo die Tage am laengsten sind
und die Naechte am kuerzesten, und wo die Jahreszeit am schoensten ist.
Die Alten und die Kinder hatten die Festtage froehlich gelebt und
gespielt und allerlei Geschichten erzaehlt; da konnte Johann sich
nicht laenger halten, sondern den Tag nach Johannis schlich er sich
heimlich weg, und als es dunkel ward, legte er sich auf dem Gipfel
des hoechsten der Neun Berge hin, wo die Unterirdischen, wie Klas ihm
erzaehlt, ihren vornehmsten Tanzplatz hatten.  Und wahrlich, er legte
sich nicht ohne Angst hin, und haette er nicht einmal dagelegen,
vielleicht waere nimmer was daraus geworden; denn sein Herz schlug ihm
wie ein Hammer, und sein Atem ging wie ein frischer Wind.  So
lauschte er in Furcht und Hoffnung von zehn Uhr abends bis zwoelf Uhr
Mitternacht.  Und als es zwoelf schlug, sieh, da fing es an zu klingen
und zu singen in den Bergen; und bald wisperte und lispelte und pfiff
und saeuselte es um ihn her; denn die kleinen Leute dreheten sich
jetzt in Taenzen rund, und andere spielten und tummelten sich im
Mondschein und machten tausend lustige Schwaenke und Possen.  Ihn
ueberlief bei diesem Gewispel und Gesaeusel ein geheimer Schauder (denn
sehen konnte er nichts von ihnen, da ihre Muetzchen, die sie tragen,
sie unsichtbar machen); er aber lag ganz still, das Gesicht ins Gras
gedrueckt und die Augen fest zugeschlossen und leise schnarchend, als
schliefe er.  Doch konnte er es nicht lassen, zuweilen ein wenig
umher zu blinzeln, damit er etwa seinen Vorteil ersaehe, einen der
kleinen Leute finge und ein Herr wuerde, denn dazu hatte er gar grosse
Lust; aber wie heller Mondschein es auch war, er konnte auch nicht
das geringste von ihnen erblicken.

Und siehe, es waehrte nicht lange, so kamen drei der Unterirdischen
dahergesprungen, wo er lag, gaben aber nicht acht auf ihn, warfen
ihre braunen Muetzchen in die Luft und fingen sie einander ab.  Da riss
der eine dem andern in Schalkheit die Muetze aus der Hand und warf sie
weg. Und die Muetze flog dem Johann gerade auf den Kopf, und er fuehlte
sie, griff zu und richtete sich sogleich auf und liess Schlaf Schlaf
sein.  Er schwang mit Freuden seine Muetze, dass das silberne Gloecklein
daran klingelte, und setzte sie sich dann auf den Kopf, und (o Wunder!
) in demselben Augenblicke sah er das zahllose und lustige Gewimmel
der kleinen Leute, und sie waren ihm nicht mehr unsichtbar.  Die drei
kleinen Maenner kamen listig herbei und wollten mit Behendigkeit die
Muetze wieder gewinnen; er aber hielt seine Beute fest, und sie sahen
wohl, dass sie auf diese Weise nichts von ihm gewinnen wuerden; denn
Johann war ein Riese gegen sie an Groesse und Staerke, und sie reichten
ihm kaum bis ans Knie.  Da kam derjenige, dem die Muetze gehoerte, und
trat ganz demuetig vor den Finder hin und bat flehentlich, als haenge
sein Leben dran, ihm die Muetze wiederzugeben.  Johann aber antwortete
ihm: "Nein, du kleiner, schlauer Schelm, die Muetze bekommst du nicht
wieder; das ist nichts, was man fuer ein Butterbrot weggibt!  Ich waere
schlimm daran mit euch, wenn ich nichts von euch haette; jetzt aber
habt ihr kein Recht an mir, sondern muesst mir, was ich nur will, zu
Gefallen tun.  Und ich will mit euch hinabfahren und sehen, wie ihr
es da unten treibt; du aber sollst mein Diener sein, denn du musst
wohl.  Das weiss ich so gut als ihr, dass es nicht anders sein kann,
denn Klas Starkwolt hat mir es alles erzaehlt."  Der kleine Mensch aber
gebaerdete sich, als ob er dies alles nicht gehoert noch verstanden
haette; er fing seine Quaelerei und Winselei und Plinselei wieder von
vorn an, klagte und jammerte und heulte erbaermlich um sein verlornes
Muetzchen; aber als Johann ihm kurzweg sagte: "Es bleibt dabei, du
bist der Diener, und ich will eine Fahrt mit euch machen", da fand er
sich endlich drein, zumal da auch die andern ihm zuredeten, dass es so
sein muesse.  Johann aber warf seinen schlechten Hut nun weg und
setzte sich die Muetze an seiner Stelle auf und befestigte sie wohl
auf seinem Kopfe, damit sie ihm nicht abgleiten oder abfliegen koennte;
denn in ihr trug er die Herrschaft.

Und er versuchte es sogleich und befahl seinem neuen Diener, ihm
Speise und Trank zu bringen, denn ihn hungerte.  Und der Diener lief
wie der Wind davon, und in einem Hui war er wieder da und trug Wein
in Flaschen herbei und Brot und koestliche Fruechte.  Und Johann ass und
trank und sah dem Spiele und den Taenzen der Kleinen zu, und es gefiel
ihm sehr wohl.  Und er fuehrte sich in allen Dingen mit ihnen beherzt
und klug auf, als waere er ein geborner Herr gewesen.

Und als der Hahn seinen dritten Krei getan hatte und die kleinen
Lerchen in der Luft die ersten Wirbel anschlugen und das junge Licht
in einzelnen weissen Streifen im Osten aufdaemmerte, da ging es husch
husch husch durch die Buesche und Blumen und Halme fort, und die Berge
klangen wieder und taten sich auf, und die kleinen Menschen fuhren
hinab; und Johann gab wohl acht auf alles und fand es wirklich so,
wie sie ihm erzaehlt hatten.  Siehe, auf dem Wipfel der Berge, wo sie
eben noch getanzt hatten, und wo alles eben voll Gras und Blumen
stand, wie die Menschen es bei Tage sehen, hob sich, als es zum
Abzuge blies, ploetzlich eine glaenzende glaeserne Spitze hervor; auf
diese trat, wer hinein wollte, sie oeffnete sich, und er glitt sanft
hinab, und sie tat sich wieder hinter ihm zu; als sie aber alle
hinein waren, verschwand sie und war auch keine Spur mehr von ihr zu
sehen.  Die aber durch die glaeserne Spitze fielen, sanken gar sanfte
in eine weite silberne Tonne, die sie alle aufnahm und wohl tausend
solcher Leutlein beherbergen konnte.  In eine solche fiel auch Johann
mit seinem Diener und mit mehreren hinab, und sie alle schrien und
baten ihn, dass er sie nicht treten moege, denn sie waeren des Todes
gewesen von seiner Last.  Er aber huetete sich und war sehr freundlich
gegen sie.  Es gingen aber mehrere solcher Tonnen nebeneinander hin,
immer hinauf und hinab, bis alle hinunter waren.  Sie hingen an
langen silbernen Ketten, die unten gezogen und gehalten wurden.

Johann erstaunte beim Hinabfahren ueber den wunderbaren Glanz der
Waende, zwischen welchen das Toennchen fortglitt.  Es war alles wie mit
Perlen und Diamanten besetzt, so blitzte und funkelte es; unter sich
aber hoerte er die lieblichste Musik aus der Ferne klingen.  So ward
er auf das anmutigste hinabgewiegt, dass er nicht wusste, wie ihm
geschah, und vor lauter Lust in einen tiefen Schlaf fiel.

Er mochte wohl lange geschlafen haben.  Als er erwachte, fand er sich
in dem allerweichsten und allernettesten Bette, wie er es in seines
Vaters Hause nimmer gesehen hatte, und dieses Bett stand in dem
allerniedlichsten Zimmer; vor ihm aber stand ein kleiner Brauner mit
dem Fliegenwedel in der Hand, womit er Muecken und Fliegen abwehrte,
dass sie seines Herrn Schlummer nicht stoeren konnten.  Johann tat kaum
die Augen auf, so brachte der kleine Diener ihm schon das Handtuch
mit dem Waschwasser und hielt ihm zugleich die nettesten neuen
Kleider zum Anziehen hin, aus brauner Seide sehr niedlich gemacht,
und ein Paar neue schwarze Schuh mit roten Bandschleifchen, wie
Johann sie in Rambin und Rothenkirchen nie gesehen hatte; auch
standen dort einige Paare der niedlichsten und glaenzendsten glaesernen
Schuhe, die nur bei grossen Festlichkeiten gebraucht zu werden pflegen.
Es gefiel dem kleinen Knaben sehr, dass er so leichte und saubere
Kleider tragen sollte, und er liess sie sich gern anziehen.  Und als
Johann angekleidet war, flugs flog der Diener fort und war geschwind
wie der Blitz wieder da.  Er trug aber auf einer goldenen Schuessel
eine Flasche suessen Wein und ein Toepfchen Milch und schoenes Weissbrot
und Fruechte und andere koestliche Speisen, wie kleine Knaben sie gern
essen.  Und Johann sah immer mehr, dass Klas Starkwolt, der alte
Kuhhirt, es wohl gewusst habe; denn so herrlich und praechtig, als er
hier alles fand, hatte er es sich doch nicht getraeumt.  Auch war sein
Diener der allergehorsamste und tat alles von selbst, was er ihm nur
an den Augen absehen konnte.  Der Worte bedurfte es nie, sondern nur
leichter Blicke und Winke; denn er war klug wie ein Bienchen, wie
alle diese kleinen Leute von Natur sind.

Und nun muss ich Johanns Zimmer beschreiben.  Sein Bettchen war
schneeweiss mit den weichsten Polstern und mit den weissesten Laken
ueberzogen, mit Kissen aus Atlas und einer solchen gesteppten Decke.
Ein Koenigssohn haette darin schlafen koennen.  Neben und vor diesem
Bette standen die niedlichsten Stuehle, auf das netteste gearbeitet
und mit allerlei bunten Voegeln und Tieren verziert, welche
kunstreiche Haende eingeschnitten hatten; einige waren auch von edlen
Steinen bunt eingelegt.  An den Waenden standen weisse Marmortische und
ein paar kleinere aus gruenen Smaragden, und zwei blanke Spiegel
glaenzten an den beiden Enden des Zimmers, deren Rahmen mit blitzenden
Edelgesteinen eingefasst waren.  Die Waende des Zimmers waren mit
gruenen Smaragden getaefelt, und hatte einen solchen Glanz nie ein
Mensch auf Erden gesehen und wird ihn auch keiner dort sehen, auch
nicht in des groessten Kaisers Hause.  Und in solchem Zimmer wohnte nun
der kleine Johann Dietrich, eines Tageloehners Sohn aus Rambin, dass
man wohl sagen mag: Das Glueck faengt, wem es von Gott beschert ist.
Hier unter der Erde sah man nun freilich nie Sonne, Mond und Sterne
leuchten, und das schien allerdings ein grosser Fehler zu sein.  Aber
sie brauchten hier solche Lichter nicht, auch bedurften sie weder der
Wachslichter noch der Talglichter, noch der Kerzen und Oellampen und
Laternen; sie hatten andern Lichtes genug.  Denn die Unterirdischen
wohnen recht eigentlich mitten unter den Edelgesteinen und sind die
Meister des reinsten Silbers und Goldes, das in der Erde waechst, und
sie haben die Kunst wohl gelernt, wie sie es hell bei sich haben
koennen bei Tage und bei Nacht.  Eigentlich muss man hier von Tag und
Nacht nicht reden, denn die unterscheiden sie hier unten nicht, weil
keine Sonne hier auf- und untergeht, welche die Scheidung macht,
sondern sie rechnen hier nur nach Wochen.  Sie setzen aber ihre
Wohnungen und die Wege und Gaenge, welche sie unter der Erde
durchwandern, und die Orte, wo sie ihre grossen Saele haben und ihre
Reigen und Feste halten, mit den allerkostbarsten Edelgesteinen aus,
dass es funkelt, als waere es der ewige Tag.  Einen solchen Stein hatte
der kleine Johann auch in seinem Zimmer.  Das war ein auserlesener
Diamant, ganz rund und wohl so gross als eine Kugel, womit man Kegel
zu werfen pflegt.  Dieser war oben in der Decke des Zimmers befestigt
und leuchtete so hell, dass er keiner andern Lampen und Lichter
bedurfte.

Als Johann Fruehstueck gegessen hatte, oeffnete der Diener ein Tuerchen
in der Wand, und Johanns Augen fielen hinein, und er sah die
zierlichsten goldenen und silbernen Becher und Schalen und Gefaesse und
viele Koerbchen voll Dukaten und Kaestchen voll Kleinodien und
kostbarer Steine.  Auch waren da viele liebliche Bilder und die
allersaubersten Maerchenbuecher mit Bildern, die er in seinem Leben
gesehen hatte.  Und er wollte diesen Vormittag gar nicht ausgehen,
sondern betastete und besah sich alles und blaetterte und las in den
schoenen Bilderbuechern und Maerchenbuechern.

Und als es Mittag geworden, da klang eine helle Glocke, und der
Diener rief: "Herr, willst du allein essen oder in der grossen
Gesellschaft?"  Und Johann antwortete: "In der grossen Gesellschaft."
Und der Diener fuehrte ihn hinaus.  Johann sah aber nichts als
einzelne von Edelsteinen erleuchtete Hallen und einzelne kleine
Maenner und Frauen, die ihm aus Felsritzen und Steinklueften
herauszuschluepfen schienen, und verwunderte sich, woher die Glocke
klaenge, und sprach zu dem Diener: "Aber wo ist denn die
Gesellschaft?"  Und als er noch fragte, so oeffnete sich die Halle,
worin sie gingen, zu einer grossen Weite und ward ein unendlicher Saal,
ueber welchen eine weite, gewoelbte und mit Edelsteinen und Diamanten
geschmueckte Decke gezogen war.  Und in demselben Augenblick sah er
auch ein unendliches Gewimmel von zierlich gekleideten kleinen
Maennern und Frauen durch viele geoeffnete Tueren hineinstroemen, und tat
sich der Boden an vielen Stellen auf, und die niedlichsten, mit den
koestlichsten Gefaessen und schmackhaftesten Speisen und Fruechten und
Weinen besetzten Tische stellten sich aneinander hin, und die Stuehle
und Polster reiheten sich von selbst um die Tische, und die Maenner
und Frauen nahmen Platz.  Und die Vornehmsten des kleinen Voelkchens
kamen und verneigten sich vor Johann und fuehrten ihn mit sich an
ihren Tisch und setzten ihn zwischen ihre schoensten Jungfrauen, dass
er seine Lust hatte, mit den lieblichen Kindern zu sein, und es ihm
da ueber die Massen wohlgefiel.  Es war auch eine sehr froehliche Tafel,
denn die Unterirdischen sind ein sehr lebendiges und lustiges
Voelkchen und koennen nicht lange still sein.  Dazu klang die
allerlieblichste Musik aus den Lueften, und die buntesten Voegel flogen
umher und sangen in gar anmutigen Toenen, die einem die Seele aus der
Brust holen konnten.  Es waren aber keine lebendige Voegel, die da
sangen, sondern kuenstliche Voegel und kuenstliche Toene und von den
kleinen Maennern so sinnreich gemacht, dass sie fliegen und singen
konnten.  Und Johann erstaunte und entsetzte sich sehr ueber alle die
Wunder, die er sah, und freuete sich gewaltig.  Die Diener und
Dienerinnen aber, welche bei Tische aufwarteten und Blumen streueten
und die Flur mit Rosenoel und andern Dueften besprengten und die
goldenen Schalen und Becher herumtrugen und die silbernen und
kristallenen Koerbe mit Fruechten, waren Kinder der Menschen da droben,
welche aus Neugier oder von ungefaehr unter die Kleinen geraten und
hier hinabgestiegen waren, ohne sich vorher eines Pfandes zu
bemeistern, und die also in die Gewalt der Kleinen gekommen waren,
oder die sich naechtlich und mitternaechtlich unter ihre Sternenspiele
auf dem glaesernen Berge verirrt hatten.  Diese waren anders gekleidet
als sie.  Die Knaben und die Maedchen waren in schneeweisse Roeckchen
und Jaeckchen gekleidet und trugen feine glaeserne Schuh, dass man ihren
Tritt immer hoeren konnte, und blaue Muetzchen auf dem Kopfe; ihre
Leibchen aber hatten sie mit silbernen Guerteln umguertet.  Das war die
Tracht der Diener und Dienerinnen.  Den kleinen Johann jammerten sie
anfangs wohl, als er sie sah, wie sie springen und den Unterirdischen
aufwarten mussten; aber weil sie munter aussahen und fein gekleidet
waren und rosenrote Wangen hatten, so dachte er: "Nun, es geht ihnen
doch so schlimm nicht, und ich habe es noch lange so gut nicht gehabt,
als ich hinter den Kuehen und Ochsen laufen musste.  Ich bin nun
freilich ein Herr hier, und sie muessen als Diener laufen.  Das kann
aber nicht anders sein: warum haben sie sich auch so dumm fangen
lassen und sich vorher kein Zeichen genommen?  Es muss doch die Zeit
kommen, wo sie einmal erloest werden, und laenger als fuenfzig Jahre
werden sie hier gewiss nicht bleiben."  Damit troestete er sich und
spielte und scherzte mit seinen kleinen Gesellinnen und ass und trank
in Freuden und liess sich von seinem Diener und von den andern
allerlei unterirdische Geschichten erzaehlen; denn er wollte alles
genau wissen.

So sassen sie ungefaehr zwei Stunden lustig beisammen und assen und
tranken und horchten auf die liebliche Musik, die aus den Lueften
erklang.  Da klingelte der Vornehmste mit einem Gloeckchen, und in
einem Hui versanken die Tische und die Stuehle wieder, und alle Maenner
und Frauen und Juenglinge und Jungfrauen standen da wieder auf den
Fuessen.  Und wieder ein zweiter Klang mit einem zweiten Gloeckchen, und
wo eben die Tafeln gestanden, erhoben sich gruene Orangen- und Palmen-
und Lorbeerbaeume mit Blueten und Fruechten, und andere, lustigere und
klangreichere Voegel als die vorher durch die Luft geflattert hatten,
sassen in ihren Zweigen und sangen.  Und sie sangen alle wie in einer
Weise und in einem Masse, und Johann sah bald, woher dies kam; denn am
Ende des Saales hoch oben an der Decke sass in einer hohlen Wand ein
eisgrauer Greis und gab den Ton an, nach welchem sie singen mussten.
Sie nannten ihn ihren grossen Ballmeister.  Er war aber so ernst, als
er weise war, und verschwiegen wie die graue Zeit und sprach nie ein
Sterbenswort, da die andern alle wohl oft zuviel plapperten und
schwaetzelten.

Der alte Eisgraue droben strich nun die Geige zum Tanze, und alle die
bunten Voegel klangen den Strich nach.  Es war aber ein recht
fliegender Strich, denn ihr Tanz geht immer aeusserst geschwind und
lebendig.  Als nun der Reigen angeklungen war, siehe, da bewegten
sich die leichten und froehlichen Scharen und sprangen und huepften und
drehten sich, als wenn die Welt im Wirbel auseinanderfliegen sollte.
Und die kleinen huebschen und feinen unterirdischen Dirnen, die sich
neben Johann gesetzt hatten, fassten ihn auch und drehten ihn mit rund.
Und er liess es gern geschehen und tanzte mit ihnen rund wohl zwei
Stunden lang.  Und diesen lustigen Tanz hat er jeden Nachmittag
mitgehalten, solange er da unten geblieben ist, und in seinem
spaetesten Alter noch immer mit vielem Vergnuegen davon erzaehlt.  Er
pflegte dann zu sagen, die himmlische Freude und der Gesang und das
Saitenspiel der Engel, welche die Seligen im Himmel einst zu hoffen
haetten, moegen wohl ueberschwenglich schoen sein; er aber koenne sich
nichts Schoeneres und Lieblicheres denken als die Musik dieses
unterirdischen Reigens, die schoenen und beseelten kleinen Menschen,
die wunderbaren Voegel in den Zweigen mit den allerzauberischesten
Toenen und die klingenden Silbergloeckchen an den Muetzen.  Ein Mensch,
der das nicht gesehen und gehoert, koenne sich gar keine Vorstellung
davon machen.

Als die Musik schwieg und der Tanz geendigt war (das mochte wohl die
Zeit sein, die wir vier Uhr nachmittag nennen), verschwand das kleine
lustige Voelkchen, die einen hiehin, die andern dahin, und jeder ging
wieder an sein Werk und seine Lust.  Des Abends ward nach dem Essen
gewoehnlich ebenso gejubelt und getanzt.  Des Nachts aber schluepften
alle heraus aus den Bergen, besonders in schoenen, sternhellen Naechten,
und wenn sie auf Erden etwas Besonderes zu tun hatten.  Da ging aber
der kleine Johann immer ruhig schlafen und hielt, wie es einem
frommen christlichen Knaben geziemte, andaechtig sein Abendgebet, und
auch des Morgens vergass er nie zu beten.

Doch nun muss ich noch mehr erzaehlen von den Unterirdischen, ehe ich
weiter melde, wie es unserm kleinen Johann Dietrich da unten die
folgenden Wochen und Jahre ergangen ist.

Dass solche kleine Unterirdische, die man mit vielen Namen auch wohl
Braunchen, Weisschen, Elfen, Weisselfen, Schwarzelfen, Kobolde, Puke,
Heinzlein, Trolle nennt, seit uralten Zeiten unter den Bergen und
Huegeln wohnen und ihre wunderbaren kristallenen und glaesernen Haeuser
haben, ist gewiss.  Aber wie sie dahingekommen sind, und was es denn
eigentlich fuer Geister sind, und wozu der liebe Gott sie eigentlich
geschaffen hat, das hat uns bisher noch keiner sagen koennen.  Sie
sind wohl gleich den Seelen und Herzen der Menschen von sehr
verschiedener Art, einige boes, andere gut, einige freundlich, andere
neckisch; das wird aber von allen ohne Unterschied gesagt, dass sie
sehr sinnreich und geschickt sind und die kuenstlichsten Werke und
Geschmeide machen koennen, die ihnen kein Mensch nachmachen kann, und
die von den Menschen deswegen oft fuer Zauberwerk und Hexenwerk
gehalten werden.  Alles, was ich hier erzaehle, hat Johann Dietrich
mitgebracht und es seinen Freunden erzaehlt und seinen Kindern so
hinterlassen.  Von diesen haben es wieder andere gehoert, und so hat
sich's weitererzaehlt bis diesen Tag.

Die Unterirdischen, zu welchen Johann hinabgestiegen war, gehoerten zu
den Braunen.  Sie hatten auch kleine Schelmstreiche im Herzen, waren
aber im ganzen doch gutmuetiger und froehlicher Art.  Die Braunen
hiessen sie, weil sie braune Jaeckchen und Roeckchen trugen und braune
Muetzen auf dem Kopf mit silbernen Gloeckchen; einige trugen schwarze
Schuh mit roten Baendern, die meisten aber feine glaeserne, und beim
Tanze trugen sie alle keine anderen.  Sie hatten ihre Haeuschen in den
Bergen; aber damit waren sie sehr geheim, und Johann Dietrich,
solange er bei ihnen gewesen, hat keine einzige ihrer Kammern gesehen.
Er und der Diener hatten ihre Kammer hart bei der Stelle, wo der
herrliche Speise- und Tanzsaal immer kam und verschwand; er hat auch
an vielen andern Stellen schoene Hallen und offene Plaetze und
liebliche Anger und Auen gesehen, aber nirgends Wohnungen; sondern
die Kleinen waren immer nur einzeln oder scharweise da, entweder dass
sie tanzten, lustwandelten oder auch geschwind voruebergingen.  Und
wie sie aus den Steinen, worin sie wohnen, herauskamen und wieder
hinschwanden, das hat er mit seinen Augen nie sehen koennen, wie sehr
er auch oft darauf gelauscht hat; sondern sie kamen vor seinen Augen
und verschwanden wie Blitze und Scheine.  Einige kleine Dirnen aber,
die ihn lieb hatten, haben ihm zugefluestert: jeder habe sein eignes
Haeuschen tief im Gestein, ein liebliches, helles, glaesernes Haeuschen;
auch sei der ganze Berg durchsichtig von Anfang bis zu Ende und
eigentlich rings mit Glas umwachsen; das sei aber seinen Augen zu
sehen nicht moeglich.

Von diesen kleinen Unterirdischen waren die groessten kaum einer Elle
lang und die Knaben und Maedchen also gar klein; aber sie waren von
Gestalt und Gebaerde freundlich und schoen, mit hellen, lichten Augen
und mit gar feinen und anmutigen Haendchen und Fuesschen.  Und eben
durch diese Lieblichkeit und Freundlichkeit haben sie manches
Menschenkind verfuehrt, dass es zu ihnen heruntergekommen ist ohne
irgend ein Pfand und Zeichen und lange Jahre da hat bleiben und
dienen muessen.  Denn wenn man ein Pfand von ihnen hat, schadet es
nichts, dass man mit in dem silbernen Toennchen hinabsteigt, und sie
muessen einen immer wieder herauslassen.  Sie geben aber nicht gern
ein Pfand.  Das kluegste und richtigste ist, dass man mit Listen ein
Pfand von ihnen nimmt; denn dann muessen sie einem dienen, da sie
sonst gern herrschen wollen.  Denn sie sind sehr herrschsuechtig, und
das ist eigentlich ihr Hauptfehler; vorzueglich herrschen sie gern
ueber die Menschen und bilden sich etwas darauf ein, weil die soviel
staerker und groesser sind, dass sie sie mit Listen zu ihren Dienern und
Knechten machen.  Das beste Pfand, das man von ihnen gewinnen kann
und wodurch man am meisten Macht ueber sie bekommt, ist eine braune
Muetze mit dem Gloeckchen; sehr gut ist auch ein glaeserner Schuh oder
eine silberne Spange, womit sie ihren Leibguertel zu schliessen pflegen.
Wer die hat, der hat aller Freuden Fuelle bei ihnen und ist ein
grosser Gebieter.

Ob sie auch sterben, das weiss man nicht, oder ob sie, wie einige
erzaehlen, wann sie alt werden wollen, sich in Steine und Baeume
verkriechen und so sich verwachsen und zu wundersamen Klaengen,
Aechzern und Seufzern werden, die sich zuweilen hoeren lassen, ohne dass
man weiss, woher sie kommen, oder zu abenteuerlichen Knorren und
verflochtenen Schlingen, wodurch die Hexen schluepfen sollen, wann sie
von dem wilden Jaeger gejagt werden.  Eine Leiche von ihnen hat keiner
gesehen, und wenn man sie darnach gefragt hat, haben sie immer so
geantwortet, als verstanden sie das Wort gar nicht.  Das ist gewiss,
dass manche von ihnen ueber zweitausend Jahre alt sind.  Da ist es denn
kein Wunder, dass man so weise Leute unter ihnen findet.

Sie haben einen grossen Vorteil voraus vor uns Menschenkindern, dass
sie nicht noetig haben, fuer das taegliche Brot zu sorgen und zu
arbeiten, denn Speise und Trank kommt ihnen von selber oder Gott weiss
durch welche wundersame Kunst, und es fehlt nie Brot und Wein und
Braten auf ihrem Tische.  Auch sieht man dort unten, wo sie wohnen,
und wo hin und wieder auch weite Fluren und Felder sind, nirgends
Korn wachsen oder Vieh weiden oder Wild laufen, sondern bloss das
Allerlustigste ist zum Genuss da, naemlich die schoensten Baeume und
Reben, die mit den auserlesensten Fruechten und Trauben prangen; auch
die lieblichsten Blumen in Menge, worauf so bunte Schmetterlinge
flattern, als man in dem Lande der Sonne und des Mondes nimmer sieht;
und die allerschoensten und schimmerndsten Voegel, die alle wie
Paradiesvoegel und wie der Vogel Phoenix aussehen, wiegen sich in den
Zweigen und singen suesse Lieder.  Anderes Lebendiges sieht man dort
nicht, wenn man das nicht etwas Lebendiges nennen will, dass hie und
da aus den Kristallwaenden Quellen von Wein und Milch sich ergiessen.

So scheint dies Voelkchen denn sehr gluecklich zu sein und bloss fuer die
Freude und Lust geboren, und sie verstehen sich sehr wohl auf die
Kunst, vergnuegt zu sein und ihr Leben lustig zu gebrauchen.  Doch muss
man nicht glauben, dass sie nichts weiter tun als Tafel, Spiel und
Tanz halten, dann in ihre Kammern schluepfen und schlafen und etwa die
Mitternaechte ueber der Erde verspielen--nein, sie sind wohl die
allerregsamsten und allerfleissigsten Wesen, die man je gesehen hat.
Niemand versteht so gut als sie das Innere der Erde und die geheimen
Kraefte der Natur und was in Bergen und Steinen und Metallen waechst,
und was in den Farben der Blumen und den Wurzeln der Baeume fuer Triebe
lauschen.  Denn ihre Sinne sind die allerklarsten und die
allerfeinsten, viel feiner als des heitersten und hellesten Kindes,
von Menschen geboren; denn auch unsere kleinen Kindlein haben wohl
recht feine Sinne und Gedanken, welche die Erwachsenen nur nicht
immer verstehen, weil diese meistens schon wieder durch Stein und
Erde verhaertet und vergroebert sind.  Die Unterirdischen haben viel
Freude an Silber und Gold und edlen Steinen und machen die
allerkuenstlichsten Arbeiten daraus, so dass die besten Meister hier
oben erstaunen, wenn ein solches unterirdisches Werk hier mal gesehen
wird.  Deswegen nennen viele sie auch wohl Hueter des Goldes und des
Silbers und meinen, dass sie von schlimmer Gier besessen und boese
metallische Geister sind.  Die meisten, die das sagen, tun ihnen aber
unrecht, denn die weissen und braunen Unterirdischen sind wohl nicht
so gierig.  Sie verschenken ja soviel Schoenes an die Menschenkinder;
das wuerden sie aber nicht tun, wenn sie das Gold und die Edelsteine
zu lieb haetten.  Sie haben es nur lieb wegen des Glanzes, denn Glanz
und Licht lieben sie ueber alles in der Welt.  Die mit den schwarzen
Jacken und Muetzen sind aber wohl geizig und ueberhaupt von schlimmerer
Natur als diese.

Wie die Unterirdischen des Nachts aus ihren glaesernen Bergen
schluepfen und im Mondschein und Sternenschein tanzen und sich
erlustigen, habe ich schon erzaehlt.  Sie koennen sich aber auch
unsichtbar in die Haeuser der Menschen schleichen; denn wenn sie ihre
Muetzen aufhaben, kann sie kein Mensch sehen, er habe denn selbst eine
solche Muetze.  Da sagen die Leute denn, dass sie allerlei Schalkereien
treiben, die Kinder in den Wiegen vertauschen, ja gar wegstehlen und
mitnehmen.  Das ist aber gewiss nicht wahr von den Weissen und Braunen.
Auch hat ihnen Gott ueber die Haeuser und Wohnungen der Menschen keine
Gewalt gegeben, solcherlei schlimme Schalkerei zu treiben.  Sie
kommen wohl in die Haeuser der Menschen, sie koennen sich auch
verwandeln, so dass kein Schluesselloch so klein ist, dass sie nicht
hindurchschluepfen; aber sie tun den Menschen nichts Boeses, sondern
wollen nur zuweilen sehen, was sie machen.  Meistens bringen sie
ihnen was Schoenes mit, besonders den Kindern, die sie sehr lieb haben.
Und wann die Kinder beim Spielen Dukaten oder goldene Ringe
gefunden haben, wie das wohl zuweilen geschieht, und mit zu Hause
bringen, oder wenn kleine, zierliche Schuhe oder ein neues Kleidchen
oder gruene Kraenzlein, wann sie erwachen, auf ihren Wiegen und
Bettchen hangen, so haben das wohl nicht immer die himmlischen
Englein getan, sondern oft auch die kleinen Unterirdischen.  Das
sagen aber viele Leute, die es wissen, dass sie oft unsichtbar um die
Kinder sind und sie behueten, besonders damit sie nicht im Feuer und
Wasser umkommen.  Wenn sie ja jemand necken und schrecken, so sind es
faule Knechte und schmutzige Maegde, die sie mit boesen Traeumen
aengstigen, als Alp druecken, als Floehe stechen, als Hunde und Katzen
ungesehen beissen und kratzen, oder es sind Diebe und Buhler, welchen
sie, wenn sie des Nachts auf verbotenen Wegen schleichen, als Eulen
in den Nacken stossen, oder die sie als Irrlichter in Suempfe und
Moraeste locken oder gar ihren Verfolgern entgegenbringen.  Aber das,
denke ich, ist keine Suende.  Die Schwarzjacken aber sind boesartig und
ueben gern arge Tuecken.  Die duerfen aber den Haeusern der Menschen
nicht nahe kommen, auch ueberhaupt wenig auf der Erde sein, es sei
denn in Wuesten und Einoeden, wohin selten Menschen kommen.  Sie kommen
auch nicht zu den Menschen, ausser wenn diese ihnen selbst die Gewalt
ueber sich gegeben oder sich ihnen verpfaendet und verschrieben haben.
Denn darauf sinnen diese schwermuetigen und grueblerischen Geister Tag
und Nacht, wie sie arme Narren und listige Schelme verstricken und
sich endlich an ihrer Not ergoetzen moegen.  Und diese schwarzen sind
auch nicht schoen wie die andern Unterirdischen, sondern grundhaesslich,
haben truebe und triefende Augen wie die Koehler und Grobschmiede, sind
stumm und heimlich bei ihrer Arbeit, leben einsam und hoechstens zu
zweien und dreien und kennen keinen Tanz und Musik, sondern nur
Geheul und Gewimmer.  Und wenn es in Waeldern und Suempfen schreit wie
eine Menge schreiender Kinder, oder wie ein Haufe Katzen miauen und
eine Schar Eulen kreischen und wehklagen wuerde--das sind ihre
naechtlichen Versammlungen, das ist ihre Musik, das sind sie.

Doch haben die Menschen vor allen Unterirdischen ein Grauen, und das
ist wohl natuerlich.  Denn dem Menschen ist das Licht angeboren und
die Liebe zu allem Lichten und Hellen, und es schaudert ihm vor dem
Dunklen und Verborgenen und vor allen geheimen Kraeften, die
unsichtbar umherschleichen und walten.  Auch wissen sie ja, dass die
Unterirdischen allenthalben sein und sich verwandeln und zaubern
koennen.  Freilich erzaehlt man vielmehr von ihren Zaubereien, als wahr
ist; das meiste machen sie durch ihre Unsichtbarkeit und
Kuenstlichkeit, wodurch sie so feine Arbeit als Spinnen und Wespen
weben und wirken und den Menschen allerlei Gaukelei und Einbildung
vormachen koennen.  Und wenn sie ja viel zaubern, tun sie es mehr zur
Freude und zum Spiel als zum Boesen.  Die Schwarzen aber koennen auch
hexen und sind schlimme Hexenmeister, und wenn die sich verwandeln,
sind sie die scheusslichsten Tiere und Gewuerme, Baeren, Woelfe, Hyaenen,
Tiger, Katzen, Schlangen, Kroeten, Skorpione, Kraehen und Eulen; und
wehe den armen Menschen, die sich mit ihnen eingelassen haben!  Denn
von ihnen muss man dreifache Pfaender nehmen, und auch der Kluegste wird
von ihnen betrogen, wenn er nicht kurzen Kauf mit ihnen haelt.  Dass
diese Hexenkappen und Nebelkappen weben, womit man sich unsichtbar
machen und in einem Hui ueber Land und Meer fahren kann, das ist wahr.
Dem Doktor Faust haben sie seinen Mantel gemacht, womit er in einer
Sekunde von Strassburg nach Rom und von Mainz nach Paris gefahren ist.
Aber wie ist es diesem armen Doktor Faust auch ergangen!  Er ist mit
diesen schwarzen Kuenstlern, weil er zu weise werden wollte, ein
Schwarzkuenstler geworden und endlich zu dem Allerschwaerzesten
gefahren.  Die Schwarzen machen auch Zauberwaffen, Harnische, die
gegen Stahl und Hieb fest sind, Degen, die nie Scharten bekommen
koennen und vor welchen sein Helm und Panzer aushaelt, duenne
Kettenhemde leicht wie Spinnweben, wodurch keine Kugel dringt.  Der
Gebrauch derselben ist aber sehr abgekommen, seit die meisten
Menschen Christen sind, und war mehr in der heidnischen Zeit.  Das
ist einmal wahr, kuenstliche Schmiede und Waffenschmiede sind sie und
wissen eine Haertung und zugleich eine Schmeidigung des Stahls, die
ihnen kein irdischer Schmied nachmachen kann; denn ihre Klingen sind
zugleich biegsam wie Rohrhalme und scharf wie Diamanten.  Auch wirken
sie noch viel anderes Zaubergeschmeide aus Stahl und Eisen, das zu
mancherlei verborgenen Kuensten gebraucht wird und zum Teil die
seltsamsten und unbegreiflichsten Eigenschaften hat.  Die Braunen
sind aber die Juweliere der Berge, die mehr in Gold und Silber und
Edelsteinen arbeiten.  Die feinsten und kuenstlichsten aller
Unterirdischen sind die Weissen; die wirken ihre Arbeiten so fein und
duenn wie die zartesten Blumen aus, so fein und zart, dass viele Augen
sie gar nicht sehen koennen; und sie koennen aus Silber und Gold
Roeckchen weben, von denen man schwoeren sollte, sie seien aus
Sonnenstrahlen oder Mondschein gewebt; denn sie sind leichter als die
leichtesten Spinnweben.

Johann Dietrich kam die ersten Wochen, die er in dem glaesernen Berge
verlebte, nicht weiter als in sein Kaemmerchen und von dem Kaemmerchen
in den Speise- und Tanzsaal und wieder zurueck.  Er konnte gar kein
Ende finden, die schoenen und koestlichen Sachen zu betrachten und zu
loben, die in seinem Zimmer und in dem Schraenkchen aufgestellt waren.
Am meisten aber ergoetzte er sich an den schoenen Bildern und an
seinem Buecherschranke, wo viele hundert der sauberst gebundenen
Buecher mit goldenem Schnitte nebeneinander standen, und in welchen er
die allerfeinsten und lustigsten Maerchen fand, an welchen er sich
nicht satt lesen konnte.  Als aber die ersten Wochen vergangen waren,
da spazierte er oft aus und liess sich von seinem Diener alles zeigen
und erzaehlen.  Es gab da unten aber die allerlieblichsten
Spaziergaenge nach allen Seiten hin, und er konnte viele Meilen weit
wandeln, und sie nahmen kein Ende; und man sieht daraus, wie
unendlich gross der Berg war, worin die Unterirdischen wohnten, und
doch erschien die Spitze oben nur wie ein kleiner Huegel, worauf
einige Baeume und Straeuche stehen.  Und daraus kann man auch wissen,
wieviele Meilen seine Tiefe nach unten hinabgehen musste.  Das war
aber das Besondere, dass zwischen jeder Au und jedem Anger, die man
hier mit Huegeln und Baeumen und Blumen und Inseln und Seen durchsaeet
in der groessten Mannigfaltigkeit hatte, gleichsam eine schmale Gasse
war, durch welche man wie durch eine kristallene Felsenmauer gehen
musste, bis man zu etwas Neuem gelangte.  Die einzelnen Anger und Auen
waren aber wohl oft eine Meile lang.  Von den Baeumen habe ich schon
erzaehlt, wie sie voll koestlicher Fruechte hingen, und von den Quellen,
in welchen Milch und Wein aus den Felsen rieselte.  Da konnten die
Wanderer sich nie so weit vergehen, sie fanden immer, womit sie sich
erquicken konnten.  Aber das Allerlustigste waren die bunten Voegel,
die immer von Zweig zu Zweig flatterten und wie tausend himmlische
Nachtigallen sangen, und die Blumen, so wunderschoen von Farben und
Dueften, dass Johann ihresgleichen nimmer auf Erden gesehen hatte.
Kurz, es war hier alles zauberisch, lustig und anmutig und bei aller
der Lust und dem Jubel ein so stilles Leben.  Es wehete, und man
fuehlte keinen Wind; es schien hell, und man fuehlte keine Hitze; die
Wellen brauseten, und man fand keine Gefahr, sondern die niedlichsten
Nachen und Gondeln, als schneeweisse Schwaene gestaltet, kamen, wann
man ueber einen Strom wollte, von selbst ans Land geschwommen und
fuehrten an das jenseitige Ufer, und ebenso fuehrten sie ueber die Seen
zu den Inseln.  Woher das alles kam, wusste niemand, und der Diener
durfte es nicht sagen; das aber sah Johann wohl und konnte es mit
Haenden greifen, dass die grossen Karfunkel und Diamanten, womit die
hohe Decke statt des Himmels gewoelbt war, und womit alle Waende des
Berges geschmueckt standen, fuer Sonne, Mond und Sterne leuchteten.
Diese lieblichen Fluren und Auen waren meist einsam.  Man sah wenige
Unterirdische auf ihnen, und die man sah, schienen immer nur so
vorueberzuschluepfen, als haetten sie die groesste Eile, davonzukommen.
Selten geschah es, dass einige hier im Freien einmal einen Reigen
auffuehrten, etwa zu dreien, hoechstens zu einem halben Dutzend: mehr
hat Johann hier nie beisammen gesehen.  Nur dann ging es lustig her,
wann die Schar der Diener und Dienerinnen, die wohl ein paar Hundert
sein mochten, ausgelassen und spazieren gefuehrt wurden.  Das geschah
aber alle Woche nur zweimal; meistens waren sie da drinnen in dem
grossen Saale oder in den anstossenden Zimmern beschaeftigt oder mussten
auch in der Schule sitzen.

Das war hier auch noch besonders, dass, wie die Diamanten und
Edelsteine oben die Sonne und den Mond und die Sterne vorstellen
mussten, es hier eigentlich keine Jahreszeiten gab; sondern die Luft
war immer gleich, d. h. es war jahraus, jahrein eine milde, linde
Fruehlingsluft, von Bluetenatem durchwehet und von Vogelgesang
durchklungen.  Doch zwei Tageszeiten gab es, Tag und Nacht, und diese
teilten sich wieder in vier Teile, in Morgen, Mittag, Abend und Nacht;
doch war der Mittag nicht waermer als die anderen Tageszeiten.  Das
aber hatte es hier besonders, dass die Nacht nie so dunkel und der Tag
nie so hell ward, als sie oben auf der Erde sind.

Johann hatte viele Monate hier verlebt (ich glaube, es waren zehn),
und sie waren ihm hingeschwunden wie ein Tag.  Da begegnete ihm etwas,
das ihn in die Schule brachte.  Ich will erzaehlen, wie das zuging.
Er wandelte einst nach seiner Gewohnheit mit seinem Diener herum.  Da
sah er in der Abenddaemmerung etwas Schneeweisses in eine kristallene
Felswand hineinschluepfen und dann ploetzlich verschwinden.  Und es
hatte ihm gedeucht, dass es von den kleinen Leuten war und dass ihm
auch schneeweisse Locken von den Schultern herabhingen.  Er fragte
denn seinen Begleiter: "Was war das?  Gibt es auch unter euch, die in
weissen Kleidern gehen wie die Diener und Dienerinnen, die ihr uns
abgefangen habt?"  Der Diener antwortete: "Ja, es gibt deren, aber
wenige, und sie erscheinen nie bei dem Tanze noch an den grossen
Tafeln ausser einmal im Jahre, wann des grossen Bergkoenigs, der viel
tausend Meilen unter uns in der innersten Tiefe wohnt, Geburtstag ist.
Darum hast du sie noch nie gesehen.  Das sind die aeltesten Maenner
unter uns, und einige von ihnen sind wohl manches Jahrtausend alt und
wissen vom Anfange der Welt und vom Ursprung der Dinge zu erzaehlen
und werden die Weisen genannt.  Sie leben sehr einsam fuer sich und
kommen nur aus ihren Kammern, dass sie unsere Kinder und die Diener
und Dienerinnen unterweisen, fuer welche hier auch eine grosse Schule
ist; sonst sind sie meist mit der Betrachtung der innerlichen und
himmlischen Dinge und mit der Sternkunde und Alchemie beschaeftigt.
"--"Was?  Gibt es hier auch Schulen?"  rief Johann.  "Das ist nicht
recht, Diener, dass du mir das verschwiegen hast; ich habe immer grosse
Lust gehabt, in die Schule zu gehen und etwas Ordentliches zu lernen.
"--"Das kannst du haben, wie du willst", antwortete der Diener; "du
bist hier der Herr, und was du haben willst, muessen wir dir schon zu
Gefallen tun.  Du kannst dir einen der schneeweissen Weisen in die
Kammer kommen lassen, wenn dir das gefaellt, oder kannst auch in eine
der Schulen gehen."--"Das will ich gleich morgenden Tages tun",
sprach Johann, "und ich will mit in die Schule gehen, wo die Diener
und Dienerinnen unterwiesen werden.  Denn ich will mit denen lernen,
die auf der Erde geboren sind; ihr moechtet mir zu fein sein, und ich
kaeme nicht mit, und der hinterste zu sein waere unlustig."

Und gleich den andern Morgen liess Johann sich von dem Diener in die
Schule fuehren, und es gefiel ihm da so gut, dass er nachher nie einen
Tag versaeumt hat.  Das ist naemlich sehr loeblich von den
Unterirdischen, dass die Kinder, welche zu ihnen herabkommen, immer
sehr gut unterwiesen werden, so dass sehr kluge und geschickte Leute
aus den Bergen gekommen sind, Maenner und Frauen, die ihre
Wissenschaft bei den Unterirdischen gelernt haben.  Hier waren
Meister in allerlei Kuensten.  Die Kinder lernten schreiben, lesen,
rechnen, zeichnen, malen, Geschichten und Maerchen aufschreiben und
erzaehlen und wurden zugleich in mancherlei feiner und kuenstlicher
Arbeit unterwiesen.  Die Groesseren und Faehigeren erhielten auch
Unterricht von der Natur und von den Gestirnen und wurden auch in der
Dichtkunst und Raetselkunst geuebt, welche beiden Kuenste die
Unterirdischen ueber alles lieben, und womit sie sich bei der Tafel
und bei Festen untereinander viel reizen und ergoetzen.  Der kleine
Johann war sehr fleissig und ward bald einer der geschicktesten
Zeichner und Maler; auch arbeitete er sehr fein in Silber und Gold
und Stein, ja er konnte aus Stein zuletzt so feine Fruechte und Blumen
wirken, dass man glauben sollte, der liebe Gott, der doch alles auf
das schoenste und kuenstlichste geschaffen hat, koenne es kaum besser
machen; er machte auch huebsche Reimlein, und im Raetselkampf war er so
gewandt, dass er fast allen antworten konnte und ihm mancher die
Antwort schuldig blieb.

Manches liebe Jahr hatte Johann hier verlebt, ohne dass er an seine
schoene Erde gedacht haette und an diejenigen, welche er dort oben
zurueckgelassen hatte; so angenehm verfloss ihm die Zeit, und es waehrte
nicht lange, dass er die Schule viel lieber hatte als den Tanzsaal und
alle seine anderen Freuden.  Auch hatte er hier unter den Kindern
manchen lieben Gespielen und Gespielin gefunden.  Nur war das
betrueblich, dass diese gewisse Stunden immer dienen mussten und dann
nicht mit ihm sein durften, obgleich sie keineswegs hart gehalten
wurden und einen sehr leichten und meistens nur spielenden Dienst
hatten, denn schwere und schmutzige und muehevolle Arbeit gab es hier
unten gar nicht.

Unter allen seinen Gesellen und Gesellinnen hatte Johann niemand
lieber als ein kleines, blondes Maedchen, welches Lisbeth Krabbin hiess.
Diese war mit ihm aus demselben Dorfe; es war die Tochter des
Pfarrers Friedrich Krabbe in Rambin.  Sie war als ein vierjaehriges
Kind weggekommen, und Johann erinnerte sich wohl, wie sie ihm von ihr
erzaehlt hatten.  Sie war aber nicht gestohlen von den Unterirdischen,
sondern einen Sommertag mit den andern Kindern ins Feld gelaufen.
Sie waren zu den Neun Bergen gegangen; da war die kleine Lisbeth
eingeschlafen und von den andern vergessen und des Nachts, als sie
erwachte, unter die Unterirdischen und mit ihnen unter die Erde
gekommen.  Johann aber hatte sie nicht bloss deswegen so lieb, weil
sie mit ihm aus einem Dorfe war, sondern Lisbeth war von Natur ein
ausnehmend freundliches und liebes Kind mit hellblauen Aeuglein und
blonden Loeckchen und dem allerenglischesten Laecheln, und als sie gross
ward, war sie ausbuendig schoen.

Mit diesem niedlichen Kinde hatte Johann hier seine Kinderjahre recht
lustig verspielt und gar nicht mehr daran gedacht, dass da oben ueber
den Bergen auch noch Leute wohnten.  So war er achtzehn Jahre alt
geworden und Lisbeth sechzehn.  Und was bis jetzt ein unschuldiges
Kinderspiel gewesen war, ward nun eine suesse Liebe.  Sie konnten nicht
mehr voneinander lassen und nannten sich Braut und Braeutigam und
waren lieber allein als unter den andern Gespielen.  Die
Unterirdischen sahen das aber sehr gern, denn die hatten den Johann
alle sehr lieb und haetten ihn gern auch als ihren Diener gehabt--denn
Herrschsucht ist ihr Laster bei manchen Tugenden.  Und sie dachten:
"Durch diese huebsche Dienerin werden wir ihn fangen, und er wird sich
um ihretwillen zuletzt wohl gefallen lassen, bei Tische aufzuwarten
und Aepfel und Trauben von den Baeumen zu lesen und Blumen zu streuen
und das Estrich zu kehren."  Sie irrten sich aber sehr.  Der kleine
Diener, dem er die Muetze genommen und den die Langeweile oft bei ihm
geplagt, hatte ihm zuviel erzaehlt: dass er hier nur das Befehlen habe
und dass sie alles tun muessten, was er wolle; denn wer Meister von
einem Unterirdischen geworden, sei dadurch auch soweit Meister aller
uebrigen, dass sie ihm alles zu Gefallen tun muessen, was in ihrer Macht
stehe.

Johann ging nun viel spazieren mit seiner suessen, kleinen Braut und
liess den Diener oft zu Hause, denn jetzt waren dort keine Wege und
Stege mehr, die er nicht kannte.  Und sie spazierten viel in der
Daemmerung und oft bis in die sinkende Nacht hinein, ohne dass sie es
merkten, wo ihnen die Zeit blieb; denn die Liebe ist eine Zeitdiebin,
die ihresgleichen nicht hat.  Der Johann war bei diesen Spaziergaengen
immer froehlich und munter; aber die Lisbeth war oft stumm und traurig
und erinnerte ihn oft des Landes da droben, wo die Menschen wohnen
und Sonne, Mond und Sterne scheinen.  Weil er das aber immer wegschob
durch andere Gespraeche, so verstummte sie wieder und seufzte still in
sich, vergass es endlich auch wohl wieder durch das Glueck, dass sie an
seinen Armen wandeln durfte.  Nun begab es sich einmal, dass sie bei
einem Spaziergange ueber ihrer Liebe und dem lustigen Gekose und
Gefluester derselben ganz der Zeit vergessen hatten und Gott weiss wie
weit geschlendert waren.  Es war schon nach Mitternacht, und sie
waren zufaellig unter die Stelle gekommen, wo die Spitze des glaesernen
Berges sich aufzutun und wo die Unterirdischen heraus und herein zu
schluepfen pflegten.  Als sie nun da wandelten, hoerten sie mit einem
Male mehrere irdische Haehne laut kraehen.  Bei diesem suessen Klange,
den sie nun in zwoelf Jahren nicht gehoert hatte, ward der kleinen
Lisbeth gar wundersam um das Herz; sie konnte sich nicht laenger
halten, sie umfasste ihren Johann, als wollte sie ihn totdruecken, und
netzte ihm mit heissen Traenen die Wangen.  So hing sie lange sprachlos
an seiner Brust; dann kuesste sie ihn wieder und bat ihn, dass er ihnen
den unterirdischen Kerker doch aufschliessen sollte.  Sie sprach
ungefaehr also zu ihm:

"Lieber Johann, es ist hier unten wohl schoen, und die kleinen Leute
sind auch freundlich und tun einem nichts zuleide, aber geheimelt hat
es mir hier nie, sondern ist doch immer schauerlich zumute gewesen,
und eigentlich froh bin ich hier erst geworden, seit ich dich so lieb
habe, und doch nicht recht froh, denn es ist hier doch kein rechtes
Leben, wie es fuer Menschen sein soll.  Ich habe hier doch keine Ruhe
Tag und Nacht, und ich will es dir nun sagen, was ich immer
verschwiegen habe: alle Nacht traeumt mir von meinem lieben Vater und
von meiner Mutter und von unserm Kirchhofe, wo die Leute so andaechtig
an den Kirchtueren stehen und auf den Vater warten; und mir ist es
dann so sehnsuechtig im Herzen, dass ich Blut weinen moechte, weil ich
nicht mit ihnen in die Kirche gehen und beten und Gott loben und
preisen kann, wie Menschen sollen.  Denn ein christliches Leben ist
hier unten einmal nicht, sondern nur so ein buntes, kuenstliches in
der Mitte, wobei einem doch nicht ganz wohl wird, weil es wohl halb
heidnisch ist.  Und, lieber Johann, auch das musst du bedenken, wir
koennen hier ja nie Mann und Frau werden, denn es ist hier ja kein
Priester, der uns vertrauen kann; und so muessen wir immerfort
Brautleute bleiben und koennen alt und grau darueber werden.  Darum
denke darueber und mache Anstalt, dass wir von hier kommen; mich
verlangt unbeschreiblich, wieder bei meinem Vater und unter frommen
Christen zu sein."

Auch fuer Johann hatten die Haehne ganz wunderbar gekraehet, und er
empfand etwas, was er hier unten noch nie empfunden hatte, naemlich
eine tiefe Sehnsucht nach dem schoenen Sonnenlande, und er antwortete
seiner Braut:

"Liebe, suesse Lisbeth, du ermahnest mich ganz recht!  Ich empfinde nun
auch, dass es Suende ist fuer Christen, hier zu bleiben, und mir ist im
Herzen fast, als haette der Herr Christus uns mit diesem Hahnenkrei
als mit seiner Liebesstimme gerufen: Kommt herauf, ihr Christenkinder,
aus der Bezauberung und aus den Wohnungen der Verblendung!  Kommt
herauf an das Sternenlicht und wandelt wie die Kinder des Lichts!  Ja,
Lisbeth, mir ist zum erstenmal recht weh um das Herz geworden, und
ich sehe wohl, dass es ein grosser Fuerwitz und eine schreckliche Suende
war, dass ich so mit den Unterirdischen hinabgefahren bin.  Das mag
Gott meinen jungen Jahren vergeben, weil ich ein Kind war und nicht
wusste, was ich tat.  Und nun will ich auch keinen Tag laenger warten,
sondern geschwinde Anstalt machen, dass ich fortkomme.  Mich duerfen
sie hier nicht halten."

Und er war sehr bewegt in seiner Seele und fuehrte sein liebes Kind
eilends von dannen.  So trieb ihn der Vorsatz fort, der schon in ihm
lebendig war.  Er hatte aber nicht bemerkt, dass Lisbeth bei seinen
letzten Worten totenblass geworden war, und wie schwer sie ihr aufs
Herz gefallen waren; denn sie hatte vorher nicht bedacht, dass sie
Dienerin war und ihre fuenfzig Jahre aushalten musste, und dass sie mit
ihm nicht fort konnte.  Und der Schmerz ward so gewaltig in ihr, dass
sie endlich laut weinen und schluchzen musste und er sie nun fragte,
was ihr sei; er wolle ja gern mit ihr fortziehen, ja durch die ganze
Welt mit ihr, wohin sie wolle.  Da antwortete sie ihm: "Ach!  Du bist
hier der Herr und kannst es; aber ich bin die Dienerin und muss nach
dem strengen Gesetze, das hier gilt, aushalten, bis die fuenfzig Jahre
um sind.  Und was soll ich dann auf der Erde tun, wenn Vater und
Mutter lange tot und die Gespielen alt und grau sind?  Und du bist
dann auch grau und alt; was kann es mir da helfen, dass ich hier jung
bleibe und nicht aelter werden kann als zwanzig Jahre?  Ach, ich arme
Lisbeth!"

Sie sprach diese Worte so klaeglich aus, dass sie einen Stein haetten
ruehren koennen.  Und in Johanns Ohren toenten sie wie Donnerschlaege,
und er ward auch sehr traurig.  Denn das fuehlte er wohl, ohne sie
konnte er von hier nicht gehen--und er konnte doch in seiner Seele
nirgends einen Ausweg finden.  Sie schieden also, als sie
heimgekommen waren, sehr traurig voneinander.  Johann aber drueckte
Lisbeths Hand an sein Herz und kuesste sie viel tausendmal und sagte
ihr: "Nein, liebe Lisbeth, ohne dich geh ich nimmer von hier, das
glaube mir!"  Und Lisbeth ward sehr getroestet durch diese Worte.

Johann waelzte sich die ganze Nacht auf seinen Kissen hin und her und
konnte kein Auge zutun, denn die Gedanken liessen ihm keine Ruhe,
sondern flogen, wie aufgescheuchte Voegel, hinter welchen der Falke
ist, immer rundum in seiner Seele.  Endlich, als der Morgen schon
grauete, fuhr er geschwind aus dem Bette und sprang hoch auf vor
Freuden und jauchzete in seiner Stube hin und her und schrie ueberlaut:
"Nun hab' ich's!  Nun hab' ich's!  Diener!  Diener!  Du hast mir
zuviel erzaehlt."  Und er klingelte, und der Diener kam, und er befahl:
"Diener, geschwind!  Geschwind!  Bringe mir Lisbeth!"  Und in einigen
Augenblicken war der Diener da und fuehrte die schoene Lisbeth an der
Hand.  Und er hiess den Diener hinausgehen und kuesste seine Lisbeth und
sprach zu ihr: "Liebe Lisbeth, nun freue dich mit mir!  Ich hab' es
gefunden!  Ich hab' es gefunden!  Wir werden nun beide bald wieder zu
Christen kommen, und sie koennen uns hier nicht festhalten.  Verlass
dich nur drauf, ich kann es machen.  Und nun gehe, mein Herzchen, und
sei froh."  Und er kuesste sein liebes Kind, rief darauf dem Diener und
hiess ihn die Lisbeth wieder heimfuehren und auf dem Rueckwege die sechs
Vornehmsten zu ihm rufen.  Der Diener aber verwunderte sich ueber
diese Sendung, und die sechs wunderten sich noch mehr, als er ihnen
die Mutung Johanns brachte, und munkelten und fluesterten
untereinander, gingen aber mit ihm.

Und als die sechse in Johanns Zimmer traten, empfing er sie sehr
freundlich, denn es waren ja die, mit welchen er alle Tage zu Tische
zu sitzen pflegte, und sprach also zu ihnen:

"Liebe Herren und Freunde, euch ist wohl bewusst, auf welche Weise ich
hierher gekommen bin, nicht als ein Gefangener und Ueberlisteter oder
Diener, sondern als ein Herr und Meister ueber einen von euch und
dadurch ueber alle; nur dass dieser eine immer mein leiblicher und
stuendlicher, ja sekundlicher Diener sein muss.  Ihr habt mich die zehn
Jahre, welche ich bei euch lebe, wie einen Herrn empfangen und
gehalten, und dafuer bin ich euch Dank schuldig.  Ihr seid mir aber
noch groessern Dank schuldig, denn ich haette euch mit allerlei Befehlen
und Einfaellen manche Muehe und Arbeit, Neckerei und Plage antun, ja
ich haette ein recht tueckischer und unfreundlicher Tyrann gegen euch
sein koennen, und ihr haettet es alles in Gehorsam leiden und tun
muessen und nicht mucksen duerfen.  Ich habe das aber nicht getan,
sondern mich wie euresgleichen aufgefuehrt und mehr mit euch gejubelt
und gespielt, als dass ich unter euch geherrscht haette.  Nun bitte ich
euch, seid wieder freundlich gegen mich, wie ich gegen euch gewesen
bin, und gewaehret mir eine Bitte.  Es ist hier unter den Dienerinnen
eine feine Dirne, die ich lieb habe, Lisbeth Krabbin aus Rambin, wo
auch ich geboren bin.  Diese gebt mir und lasset sie mit mir ziehen!
Denn ich will nun wieder hinauf, wo die Sonne scheint und der Pflug
ins Feld geht.  Weiter begehre ich nichts, als dieses schoene Kind und
den Geschmuck und das Geraet meines Zimmers mitzunehmen."

So sprach er mit sehr lebendigem und kraeftigem Ton, dass sie den Ernst
wohl fuehlten.  Sie aber schlugen die verlegenen und bedenklichen
Blicke zu Boden und schwiegen alle; darauf nahm der aelteste unter
ihnen das leise Wort und lispelte: "Herr, du begehrst, was wir nicht
geben koennen; es tut uns leid, dass du Unmoegliches verlangest.  Es ist
ein unverbruechliches Gesetz, dass nie ein Diener oder eine Dienerin
entlassen werden kann von hier vor der bestimmten Zeit.  Braechen wir
das Gesetz, so wuerde unser ganzes unterirdisches Reich einen Fall tun.
Sonst alles, denn du bist uns sehr lieb und ehrenwert; aber die
Lisbeth koennen wir dir nicht herausgeben."  "Ihr koennt die Lisbeth
herausgeben, und ihr sollt sie herausgeben!"  rief Johann im Zorn.
"Nun geht und bedenkt euch bis morgen!  Ich wisst meinen Befehl; es
ist keine Bitte mehr.  Morgen kommt zu dieser Stunde wieder.  Ich
will euch zeigen, ob ich ueber eure schmeichlischen und fuechsischen
Listen herrschen kann."

Die sechs verneigten sich und gingen; den begleitenden Diener aber
schalten sie, dass er zuviel erzaehlt habe.  Er aber entschuldigte sich
und verneinte es und sagte: "Ich wisst ja, wie klug er mich ueberlistet
hat mit der Muetze und wie er von den Geheimnissen unserer Herrschaft
alles gewusst hat durch den alten Kuhhirten aus Rothenkirchen; er hat
ihm dies auch erzaehlt."  Und sie glaubten ihm und schalten ihn nicht
mehr.

Als die sechse den andern Morgen zur befohlenen Stunde wiederkamen,
empfing Johann sie doch freundlich und sprach: "Ich habe euch gestern
hart angeredet; aber ich habe es nicht so schlimm gemeint, als ich
ausgesehen habe.  Aber die Lisbeth will und muss ich haben; dabei
bleibt es!  Und ich weiss wohl, dass ihr auch mich nicht gern misset,
weil ihr die Menschenkinder gern habet, besonders wenn sie freundlich
und lustig sind, wie ich bin.  Aber ich kann's nun einmal nicht
helfen, ich muss wieder zu Christen und wie ein Christ leben und
sterben, und es ist eine grosse Suende, wenn ich hier laenger saeume.
Und deswegen verlasse ich euch, und nicht aus Widerwillen oder Hass.
Und meine liebe Lisbeth will ich auch mitnehmen; dabei bleibt es!
Und nun gebaerdet euch nicht laenger widerwaertig und widerspenstig und
tut wie Freunde dem Freunde, was ihr sonst aus Not tun muesset und
gebet mir die schoene Dirne heraus und lasset uns freundlich
voneinander scheiden und hier und dort ein freundliches Andenken in
den Herzen bewahren!"

Und die sechs taten sehr freundlich und redeten nun einer nach dem
andern und machten sehr schoene Wendungen und Schlingungen der Worte,
womit sie ihn zu bestricken hofften, denn darin sind sie sehr
geschickt.  Auch hatten sie sich heute vorbereitet, dass sie wussten,
was sie sprechen wollten.  Aber es half ihnen nichts, und ihre Worte
verflogen sich in den Winden und beruehrten Johann nicht staerker, als
haetten sie Spreu aus dem Munde geblasen.  Und das Ende vom Liede war
wieder, nachdem er alle die schoenen und kuenstlichen Worte angehoert
hatte: "Gebt die Lisbeth heraus!  Ich gehe nicht ohne die Lisbeth."
Denn Johann war zu sterblich verliebt, als dass er die schoene Dirne
hier gelassen haette.  Die sechs aber verweigerten es standhaft und
gebaerdeten sich, als haetten sie recht und wuerden es nimmer tun.
Johann aber sagte ihnen laechelnd: "Geht nun!  Fahrt wohl bis morgen!
Morgen seid ihr wieder zu dieser Stunde hier!  Ich gebe euch nun das
dritte und letzte Mal.  Wollt ihr meinen Befehl dann nicht in Guete
erfuellen, sollt ihr sehen, ob ich verstehe, Herr zu sein."  Er hatte
aber, da er sie so hartnaeckig sah, in sich beschlossen, sie durch
Plagen zum Gehorsam zu zwingen, falls sie nicht unterdessen auf
bessere Gedanken kaemen.

Und sie kamen den dritten Morgen, und Johann sah sie mit ernstem und
strengem Blick an und erwiderte ihre Verbeugungen nicht, sondern
fragte kurz: "Ja oder nein?"  Und sie antworteten einstimmig nein.
Darauf befahl er dem Diener, er solle noch vierundvierzig der
Vornehmsten rufen und solle ihre Frauen und Toechter mitkommen heissen
und auch die Frauen und Toechter von diesen sechsen, die vor ihm
standen.  Und der Diener fuhr dahin wie der Wind, und in wenigen
Minuten standen die vierundvierzig da mit ihren Frauen und Toechtern
und auch die Frauen und Toechter der sechse, und waren in allem wohl
fuenfhundert Maenner, Frauen und Kinder da.  Und Johann liess sie
hingehen und Hauen, Karsten und Stangen holen und dann flugs
wiederkommen.  Und sie taten, wie er befohlen hatte, und waren bald
wieder da.  Er aber gedachte sie nun zu plagen, damit sie aus Not
taeten, was sie aus Liebe nicht tun wollten.

Er fuehrte sie auf einen Felsenberg, der auf einem der Anger lag.  Da
mussten diese feinen und zarten Wesen, die fuer schwere Arbeit nicht
geschaffen waren, Steine hauen, sprengen und schleppen.  Sie taten
das ganz geduldig und liessen sich nichts merken, sondern gebaerdeten
sich, als sei es ihnen ein leichtes und gewohntes Spiel.  Er aber
liess sie sich plagen vom Morgen bis an den Abend, und sie mussten
schwitzen und arbeiten, dass ihnen der Atem fast ausging, denn er
stand immer dabei und trieb sie an.  Sie aber hofften, er werde die
Geduld verlieren, und der Jammer werde ihn ueberwinden, dass er sie und
ihre Frauen und Kinder so bleich und welk werden sah, die sonst so
schoen und lustig waren.  Und wirklich war Johann zu keinem Koenig
Pharao und Nebukadnezar geboren, denn nachdem er es einige Wochen so
getrieben hatte, ging ihm die Geduld aus, und der Jammer, dass er die
schoenen kleinen Menschen so misshandeln musste, tat auch sein Teil dazu.
Sie aber wurden nicht muerb, denn es ist ein gar eigensinniges
Voelkchen.  Sie brauchten aber immer die List, dass die schoensten unter
ihnen immer zunaechst bei Johann arbeiten mussten; besonders stellten
sie die niedlichen, kleinen Dirnen dahin, die sonst seine
Tischgesellinnen waren, und die mussten auf seine Mienen und Gebaerden
achtgeben und hatten bald bemerkt, dass er sich oft verstohlen
wegwendete und eine Traene aus den Augen wischte.  Johann dachte nun
darauf, wie er eine Plage erfaende, die ihn geschwinder zum Ziele
fuehrte.

Und er machte sich hart und gebaerdete sich noch viel haerter und rief
sie einen Abend zusammen und sprach: "Ich sehe, ihr seid ein
hartnaeckiges Geschlecht; so will ich denn viel hartnaeckiger sein,
denn ihr seid.  Morgen, wann ihr zur Arbeit kommt, bringe sich jeder
eine neue Geissel mit!"  Und sie gehorchten ihm und brachten die
Geisseln mit.  Und er hiess sie sich alle entkleiden und einander mit
den Geisseln zerhauen, bis das Blut danach floss; und er sah grimmig
und grausam dabei aus, als haette ihn eine Tigerin gesaeugt oder ein
schwarzer Galgenvogel das Futter zugetragen.  Aber die kleinen Leute
zerhieben sich und bluteten und hohnlachten dabei und taten ihm doch
nicht den Willen.  So taten sie drei, vier Tage.

Da konnte er es nicht laenger aushalten; es jammerte und ekelte ihn,
und er hiess sie ablassen und schickte sie nach Hause.  Und er dachte
auf viele andere Plagen und Martern, die er ihnen antun koennte.  Da
er aber von Natur weich und mitleidig war und diese Wochen wirklich
mehr ausgestanden hatte, dass er sie plagen musste, als sie, die
geplagt wurden, so gab er den Gedanken daran ganz auf; fuer sich und
fuer seine Lisbeth wusste er aber auch gar keinen Rat und ward so
traurig, dass sie ihn oft troesten und aufrichten musste, der sonst
immer so froehlich und beherzt war.  So lieb er die kleinen Leute
sonst gehabt hatte, so unlieb wurden sie ihm jetzt.  Er schied sich
ganz aus ihrer Gesellschaft und von ihren Festen und Taenzen und lebte
einsam mit seiner Dirne und ass und trank einsam in seinem Zimmer, so
dass er fast ein Einsiedler ward und ganz in Truebsinn und Schwermut
versank.

Als er einmal in dieser Stimmung in der Daemmerung spazierte, warf er
im Unmut, wie man zu tun pflegt, kleine Steine, die ihm vor den Fuessen
lagen, gegeneinander, dass sie zerspraengen.  Vielleicht erquickte es
seinen schweren Mut auch, dass er die Steine sich so aneinander
zerschlagen sah, denn wenn ein Mensch in sich uneins und zerrissen
ist, moechte er im Unmut oft die ganze Welt zerschlagen.  Genug,
Johann, der nichts Besseres tun mochte, zerwarf die armen Steine, und
da geschah es, dass aus einem ziemlich grossen Stein, der
auseinandersprang, ein Vogel schluepfte, der ihn erloesen sollte.  Es
war dies eine Kroete, deren Haus in dem Stein mit ihr gewachsen war,
und die vielleicht seit der Schoepfung der Welt darin gesessen hatte.
Kaum sah Johann die Kroete springen, so ward er ganz freudenfroh und
sprang hinter sie drein und haschte sie und rief ein Mal ueber das
andere: "Nun, hab' ich sie!  Nun hab' ich meine Lisbeth!  Nun will
ich euch schon kirr machen, nun sollt ihr's kriegen, ihr tueckischen
kleinen Gesellen!  Habt ihr euch mit Ruten nicht wollen zum Gehorsam
geisseln lassen, so will ich euch mit Kroeten und Skorpionen geisseln."
Und er barg die Kroete wie einen kostbaren Schatz in seiner Tasche und
lief eilends nach Hause und nahm ein festes, silbernes Gefaess und
setzte sie darein, damit sie ihm nicht entrinnen koennte.  Und in
seiner Freude sprach er ueberlaut fuer sich viele Worte und gebaerdete
sich so wunderlich, als sei er naerrisch geworden, und sprang dann ins
Freie hinaus.  "Komm mit, mein Voeglein", rief er, "nun will ich dich
versuchen, ob du echt bist!"  Und er nahm das Gefaess mit der Kroete
unter den Arm und lief hin, wo ein paar Unterirdische in der
Einsamkeit des Weges gingen.  Und als er ihnen naeher kam, stuerzten
sie wie tot auf den Boden hin und winselten und heulten jaemmerlich.
Er aber liess flugs von ihnen und rief: "Lisbeth, Lisbeth, nun hab'
ich dich!  Nun bist du mein!"  Und so stuermte er zu Hause, schellte
den Diener herein und liess ihn Lisbeth holen.

Und als Lisbeth kam, war sie ganz erstaunt, dass sie ihn so munter
fand, denn seit einem halben Jahre hatte sie ihn nicht mehr froh
gesehen.  Und er lief auf sie zu und umhalsete sie und sprach:
"Lisbeth!  Suesse Lisbeth!  Nun bist du mein, nun nehme ich dich mit;
uebermorgen soll der Auszug sein, und juchhe, wie bald die lustige
Hochzeit!"  Sie aber erstaunte noch mehr und sagte: "Lieber Johann, du
bist geck geworden?  Wie soll das moeglich sein?"  Er aber laechelte und
sprach: "Ich bin nicht geck geworden, aber die kleinen Schlingel will
ich geck machen, wenn sie sich nicht zum Ziele legen wollen.  Sieh
hier!  Hier ist dein und mein Erloeser."  Und er nahm das silberne
Geschirr und oeffnete es und zeigte ihr die Kroete, vor deren
Garstigkeit es ihr fast geschwunden haette.  Nun erzaehlte er ihr, wie
er zu dem seltenen Vogel gekommen war, und wie herrlich ihm die Probe
geglueckt war, die er mit ihm an den Unterirdischen angestellt hatte,
und wohlgefaellig rief er noch einmal: "Sei froh, meine liebe Lisbeth!
Du sollst es sehen, wie ich sie mit dieser zu Paaren treiben will."

Nun muss ich auch das Geheimnis erzaehlen, das in der Kroete steckte.
Klas Starkwolt hatte dem kleinen Johann oft erzaehlt, dass die
Unterirdischen keinen Gestank vertragen koennten, und dass sie bei dem
Anblick, ja bei dem Geruch von Kroeten sogleich in Ohnmacht fielen und
die entsetzlichsten Schmerzen litten; mit Gestank und mit diesen
garstigen und scheusslichen Tieren koenne man sie zu allem zwingen.
Daher findet man auch nie etwas Stinkendes in dem ganzen glaesernen
Reiche, und die Kroeten sind dort etwas Unerhoertes, und man muss daher
diese Kroete, die so wunderbar in einem Stein eingehaeuft und fast
ebenso wunderbar aus diesem ihrem steinernen Hause herausgekommen war,
fast ansehen als von Gott von Ewigkeit her zu solcher geheimen
Wohnung verdammt, damit Johann und Lisbeth zusammen aus dem Berge
kommen und Mann und Frau werden koennten.

Johann und Lisbeth glaubten auch gern an ein solches Wunder,
besonders Lisbeth, die Gottes liebes, frommes Kind war.  Und als
Johann ihr alles erzaehlt und erklaert hatte, was er ferner tun und wie
er die Kleinen endlich zu seinem Willen zwingen wollte, da fiel sie
ganz entzueckt und geruehrt auf ihr Gesichtchen zur Erde und betete und
dankete Gott, dass er sie endlich von den kleinen Heiden erloesen und
wieder zu Christenmenschen bringen wolle.  Und sie ging ganz froehlich
heim und faltete ihre Haendchen im Bette noch viel zum Gebete und
hatte die Nacht die allersuessesten Traeume.  Johann legte sich auch
nicht traurig nieder, und er ueberdachte und ueberlegte sich alles, wie
er die Kleinen erschrecken und endlich mit seiner geliebten Braut aus
dem Berge ziehen wollte.

Und den folgenden Morgen, als es getagt hatte, rief er seinen Diener
und hiess ihn die fuenfzig Vornehmsten holen mit ihren Frauen und
Toechtern.  Und sie erschienen alsbald vor Johann, und er sprach zu
ihnen:

"Ihr wisset alle, und ist euch nicht verborgen, wie ich hierher
gekommen bin, und wie ich diese manchen Jahre mit euch gelebt habe,
nicht als ein Herr und Gebieter, sondern als ein Freund und Genosse.
Und ich habe es wohl gewusst, wie ich haette Herr sein und meiner
Herrschaft gegen euch gebrauchen koennen; und das habe ich nicht getan,
sondern nur einen einzigen von euch hab' ich als Diener gebraucht,
und auch nicht als Diener, sondern mehr als Freund.  Und ihr schienet
mit mir zufrieden zu sein und mich lieb zu haben; als es aber dahin
gekommen ist, dass ich endlich eine einzige kleine Freundlichkeit von
euch begehren musste, habt ihr euch gebaerdet, als forderte ich Leben
und Reich von euch, und mir sie trotzig abgeschlagen.  Ihr wisset
auch, was ich da ergriffen habe, und wie ich angefangen habe, euch
mit Arbeit und Streichen zu plagen, damit ihr einsaehet, dass ihr
unrecht haettet, und mir die Liebe taetet.  Aber ihr seid trotziger und
hartnaeckiger gewesen, als ich strenge, und aus Barmherzigkeit habe
ich ablassen muessen von der Strafe.  Ihr habt das aber nicht erkannt,
sondern habt mich ausgelacht als einen Dummen, der keinen Rat wisse,
euch zum Gehorsam zu zwingen.  Ich aber weiss wohl Rat und will es
euch bald zeigen, wenn ihr in eurer Verstocktheit bleibet und mir die
Lisbeth nicht losgeben wollt.  Darum zum letzten Male, besinnet euch
noch eine Minute, und sagt ihr dann nein, so sollt ihr die Pein
fuehlen, die euch und euren Kindern von allen Peinen die
fuerchterlichste ist!"

Und sie saeumten nicht lange und sagten mit einer Stimme nein und
dachten bei sich: "Welche neue List hat der Juengling erdacht, womit
er so weise Maenner einzuschrecken meint?"  Und sie laechelten, als sie
nein sagten.  Dies Laecheln aergerte Johann mehr als alles andere und
voll Zorns rief er: "Nun denn, da ihr nicht hoeren wollt, sollt ihr
fuehlen", und lief geschwind wie ein Blitz einige hundert Schritt weg,
wo er das Gefaess mit der Kroete unter einem Strauch versteckt hatte.

Und er kam zurueck, und als er sich ihnen auf hundert Meter genahet
hatte, stuerzten sie alle hin, als waeren sie mit einem Schlage
zugleich vom Donner geruehrt, und begannen zu heulen und zu winseln
und sich zu kruemmen, als ob sie von den entsetzlichsten Schmerzen
gefoltert wuerden.  Und sie streckten die Haende aus und schrien einer
um den andern: "Lass ab, Herr!  Lass ab, und sei barmherzig!  Wir
fuehlen, dass du eine Kroete hast, und dass kein Entrinnen ist.  Nimm die
greulichen Plagen weg; wir wollen ja alles tun, was du befiehlst."
Und er liess sie noch einige Sekunden zappeln; dann entfernte er das
Gefaess mit der Kroete, und sie richteten sich wieder auf, und ihre Zuege
erheiterten sich wieder, denn die Pein war weg, wie das Tier
weggenommen war.

Johann behielt nur die sechs Vornehmsten bei sich und liess die Weiber
und Kinder und die uebrigen Maenner alle gehen, wohin jeder wollte.  Zu
den sechsen aber sprach er seinen Willen also aus:

"Diese Nacht zwischen zwoelf und ein Uhr ziehe ich mit der Lisbeth von
dannen, und ihr beladet mir drei Wagen mit Silber und Gold und edlen
Steinen.  Wiewohl ich alles nehmen koennte, was ihr in den Bergen habt,
da ihr so widerspenstig und ungehorsam gegen mich gewesen seid, will
ich euch doch so hart nicht strafen, sondern barmherziger gegen euch
sein, als ihr gegen mich und die Lisbeth gewesen seid.  Auch alle
meine Herrlichkeiten und Kostbarkeiten und Bilder und Buecher und
Geraete, die in meinem Zimmer sind, werden auf zwei Wagen geladen,
also dass in allem fuenf Frachtwagen bereit gemacht werden.  Mir selbst
aber ruestet ihr den schoensten Reisewagen, den ihr in euren Bergen
habt, mit sechs schwarzen Rappen, worauf ich und meine Braut sitzen
und zu den Unsrigen einfahren wollen.  Zugleich befehle ich euch, dass
von den Dienern und Dienerinnen alle diejenigen freigelassen werden,
welche solange hier gewesen sind, dass sie droben zwanzig Jahre und
drueber alt sein wuerden; und ihr sollt ihnen soviel Silber und Gold
mitgeben, dass sie auf der Erde reiche Leute heissen koennen.  Und das
soll kuenftig ein ewiges Gesetz sein, und ihr sollt mir es hier diesen
Augenblick beschwoeren, dass nimmer ein Menschenkind hier laenger
festgehalten werden soll als bis zu seinem zwanzigsten Jahre."

Und die sechse leisteten ihm den Schwur und gingen dann traurig weg;
er aber nahm jetzt die Kroete und vergrub sie tief in die Erde.  Und
sie und die uebrigen Unterirdischen ruesteten alles zu, und auch Johann
und Lisbeth bereiteten sich zur Reise und schmueckten sich festlich
gegen die Nacht, damit sie als Braut und Braeutigam erscheinen koennten.
Es war aber jetzt beinahe dieselbe Zeit, in welcher er einst in den
Berg hinabgestiegen war, die Zeit der laengsten Tage, also
Mittsommerszeit, die sie die Sonnengicht nennen.  Und er war etwas
ueber zwoelf Jahre in dem Berge gewesen und Lisbeth etwas ueber dreizehn,
und er ging in sein einundzwanzigstes Jahr und Lisbeth in ihr
achtzehntes.  Die kleinen Leute taten mit grossem Gehorsam, aber sehr
still alles, wie er ihnen befohlen hatte; desto lauter aber war die
Schar der Diener und Dienerinnen, welche sein neues Gesetz ueber das
zwanzigste Jahr mit erloeset hatte.  Diese jubelten um ihn und um
seine Lisbeth her und freueten sich sehr, dass sie mit ihnen auf die
Oberwelt ziehen durften.

Und als alle Kostbarkeiten herausgeschafft und die erloeseten Diener
und Dienerinnen hinaufgefahren waren, setzten Johann und seine
Lisbeth sich zuletzt in die silberne Tonne und liessen sich
hinaufziehen.  Es mochte wohl eine Stunde nach Mitternacht sein.  Und
es deuchte ihnen ebenso als vormals, wie sie hinabgefahren waren.
Sie waren von Jubel umrauscht und von Musik umtoent, und endlich klang
es ueber ihren Koepfen, und sie sahen den glaesernen Berg sich oeffnen,
und die ersten Himmelsstrahlen blinkten zu ihnen hinab nach so
manchen Jahren, und bald waren sie draussen und sahen das Morgenrot
schon im Osten daemmern.  Johann sah eine Menge Unterirdischer, die um
ihn und Lisbeth und die Wagen geschaeftig waren, dort hin und her
wallen, und er sagte ihnen das letzte Lebewohl; dann nahm er seine
braune Muetze, schwang sie dreimal in der Luft um und warf sie unter
sie.  Und in demselben Augenblick sah er nichts mehr von ihnen,
sondern erblickte nun nichts weiter als einen gruenen Huegel und
bekannte Buesche und Felder und hoerte die Glocke vom Rambiner
Kirchturme eben zwei schlagen.  Und als es still geworden war und er
von dem unterirdischen und ueberirdischen Getummel nichts weiter hoerte
als einige Lerchen, die ihre ersten Morgenlieder anstimmten, da fiel
er mit seiner Lisbeth im Grase auf die Knie, und sie beteten beide
recht andaechtig und gelobten Gott ein recht christliches Leben, weil
er sie so wunderbar von den Unterirdischen errettet hatte.  Und alle
Diener und Dienerinnen, welche durch sie miterloeset waren, taten
desgleichen.

Darauf erhuben sie sich alle, und die Sonne ging eben auf, und Johann
ordnete nun den Zug seiner Wagen.  Voran fuhren zwei Wagen, jeder mit
vier Rotfuechsen bespannt, die waren mit eitel Gold und Dukaten
beladen, so schwer, dass die Pferde von der Last stoehneten; diesen
folgte ein anderer Wagen mit sechs schneeweissen Pferden, welche alles
Silber und Kristall zogen; hinter diesem fuhren zwei letzte Wagen,
jeder mit vier Grauschimmeln bespannt, und diese waren mit den
herrlichsten Geraeten und Gefaessen und Edelgesteinen und mit der
Bibliothek Johanns beladen.  Er mit seiner Braut fuhr zuletzt in
einem offenen Wagen aus lauter gruenem Smaragd, dessen Decke und
Vorderseite mit vielen grossen Diamanten besetzt waren, und sechs
mutige, wiehernde Rappen zogen ihn.  Er war aber nebst seiner Braut
auf das kostbarste geschmueckt, damit sie den Ihrigen auch durch den
Schmuck und die Pracht als ein rechtes Wunder Gottes kaemen.  Denn
beide waren von ihnen lange als tot betrauert und wer haette wohl
gedacht, dass sie jemals wiederkommen wuerden?  Die erloesten Diener und
Dienerinnen in glaesernen Schuhen und weissen Kleidern und Jaeckchen mit
silbernen Guerteln gingen vor und hinter und neben den Wagen und
geleiteten sie; einige fuehrten auch die Pferde.  Denn sie wollten sie
alle bis Rambin begleiten und von da jeder seines Weges weiter ziehen.
Es waren ihrer in allem zwischen fuenfzig und sechzig.  Und sie
jauchzeten vor Freuden, und einige, welche Geigen und Pfeifen und
Trompeten mit hatten, spielten lustig auf.  So zogen sie mit Jauchzen
und Klingen die Huegel hinab auf die Strasse, welche von Rambin nach
Garz fuehrt.  Es war aber dem Johann und der Lisbeth gar wundersam
zumute, als sie den Turm von Rambin wiedersahen und die Sturmweiden
von Drammendorf und Giesendorf aus der Ferne, wo sie als Kinder
soviel gespielt hatten.  Als sie vor Rothenkirchen hinzogen, kam eben
die Kuhherde ueber den Berg, und Klas Starkwolt mit seinem treuen
Hurtig zog ihr langsamen Schrittes nach.  Johann sah ihn und erkannte
ihn stracks und dachte bei sich: "Den treuen Alten wirst du nicht
vergessen."  Und so zog er mit seiner Begleitung weiter, und alle
Leute, die auf der Strasse waren, hielten oder standen still, und
viele liefen ihnen nach, ja einige liefen voraus und meldeten in
Rambin, welche blanke und praechtige Wagen dort auf der Landstrasse
fuehren, und brachten das ganze Dorf auf die Beine.  Der Zug ging aber
sehr langsam wegen der schwer beladenen Wagen.

So zogen sie etwa um vier Uhr morgens in Rambin ein und hielten still
mitten im Dorf, etwa zwanzig Schritt von dem Hause, wo Johann geboren
war.  Und es war alles Volk zusammengelaufen und aus den Haeusern
gegangen, damit sie die glaenzende Herrlichkeit mit eigenen Augen
saehen.  Johann entdeckte bald seinen alten Vater und seine Mutter und
erkannte unter den vielen auch seinen Bruder Andres und seine
Schwester Trine.  Auch der alte Pfarrer Krabbe stand da in schwarzen
Pantoffeln und einer weissen Schlafmuetze, wie er eben aus dem Bette
gekommen war, und gaffte mit den andern; aber Lisbeth erkannt ihn
nicht mehr, denn sie war zu klein gewesen, als sie in den Berg
entfuehrt worden.  So hielten sie etwa zehn Minuten still, ohne sich
etwas merken zu lassen.  Und man kann wohl sagen, dass in dem Dorfe
Rambin nie eine solche Herrlichkeit erschienen war und auch nicht
erscheinen wird bis an der Welt Ende.  Johann und seine Braut
funkelten von Diamanten und edlen Steinen; die Wagen, die Pferde, die
Geschirre waren auf das praechtigste geziert, die Begleiter und
Begleiterinnen alle in der Bluete der Jahre, mit den schoenen, weissen
Kleidern angetan und den sonderbaren Muetzen und glaesernen Schuhen.
Alles war wie aus einer andern Welt, so dass der Kuester, seines
Handwerks ein Schuhmacher, der in seiner Jugendwanderschaft bis nach
Moskau und Konstantinopel gekommen war, sagte: "Sind es keine
tatarische und persische und asiatische Prinzen, so muessen sie vom
Mond heruntergekommen sein, denn in dem Lande Europa habe ich
dergleichen nie gesehen und bin doch auch in vielen Staedten gewesen,
wo Kaiser und Koenige wohnen!"  Der gute Kuester irrte sich aber; sie
kamen weder aus Persien noch aus der Tatarei, sondern ganz aus der
Naehe, aber freilich aus einer sehr wenig entdeckten Welt.

Als Johann nun glaubte, es sei genug, und sie haetten ihre Augen bis
zur Saettigung geweidet, sprang er rasch vom Wagen und hob sein
schoenes Kind auch heraus und drang durch die Menge hin, die ihm
ehrerbietig Platz machte.  Und ohne sich lange zu besinnen, eilte er
zu dem niedrigen, strohenen Haeuschen, wo Jakob Dietrich mit seiner
Frau stand, und umhalsete sie beide und kuessete sie, die sich vor ihm
zur Erde werfen und seine Knie kuesse wollten.  Er aber wehrte ihnen
und sprach: "Mitnichten!  Das darf nicht sein!  Kennt ihr mich denn
nicht?  Ich bin euer verlornen Sohn Johann Dietrich, und diese hier
ist meine Braut."  Und die beiden Alten erstaunten und wussten nicht,
ob sie wachten oder traeumten; alles Volk aber, das dies sah und hoerte,
verwunderte sich und rief: "Johann Dietrich, der verlorne Johann
Dietrich ist von den Unterirdischen wiedergekommen, und seht, was er
mitgebracht hat!"

Johann Dietrich aber stand dort nicht lange muessig bei seinen Eltern,
sondern, als er den alten Pfarrer Krabbe in der weissen Schlafmuetze
erblickte, lief er eilends hin und holte ihn fast mit Gewalt herbei;
denn der alte Mann wusste nicht, was der ungestueme Juengling im Sinn
hatte.  Und er fuehrte den alten, ehrwuerdigen Herrn zu Lisbeth und
fragte ihn: "Kennst du diese?"  Ehe er aber noch antworten konnte, zog
er ihm Lisbeth in die Arme und sprach: "Dies ist deine verlorene
Tochter und meine Braut, die bringe ich dir wieder.  Und nun sollst
du uns segnen und christlich zusammensprechen, da wir auf eine so
wundersame Weise wieder zu den Unsern gekommen sind."  Und der alte
Mann war lange sprachlos und hing an der Brust seiner Lisbeth und
weinte vor Freude; denn sie war sein einziges Kind, und er hatte sie
lange als eine Tote beweint.  Und als er sich besonnen hatte von dem
ersten Erstaunen, nahm er die Haende seines Kindes und legte sie in
die Haende Johanns und hiess Jakob Dietrich und seine Frau auch
hinzutreten und sprach: "So segnet euch denn der Gott des Friedens
und der Barmherzigkeit, der euch so wunderbar zusammengebracht hat,
und lasse euch Kinder und Kindeskinder sehen und in seiner Furcht
wandeln bis ans Ende eures Lebens!  Siehe, ich preise ihn, dass er
mich diesen Tag hat sehen lassen."

Als dies vorbei und noch viel gefragt und erzaehlt war, und als die
Nachbarn und die Gespielen und Gespielinnen sich den Johann und die
Lisbeth wieder besehen und jeder auf seine Weise an seinen Zeichen
wieder erkannt hatten, da gingen die beiden zu den Eltern in die
Haeuser.  Johann aber saeumte nicht mit der Hauptlust, mit der Hochzeit,
die binnen acht Tagen sein sollte.  Und er schickte viele hundert
Wagen in den Wald, welche Baeume und Zweige in unendlicher Menge
herbeifuhren.  Und er liess viele Zimmerleute und Schreiner und
Tapezierer kommen.  Und wo jetzt das Kloster steht, einige hundert
Schritt vor dem Dorfe, da liess er einen hohen und weiten Laubsaal
bauen und von beiden Seiten Tische aufschlagen und in der Mitte eine
Tanzbuehne, und der Saal war so gross, dass er wohl fuenftausend Menschen
fassen konnte.  Zu gleicher Zeit schickte er nach Stralsund und
Greifswald und liess ganze Boete von Wein, Zucker und Kaffee laden;
auch wurden ganze Herden Ochsen, Schweine und Schafe zur Hochzeit
hergetrieben, und wieviele Hirsche, Rehe und Hasen dazu geschossen
sind, das ist nicht zu sagen, sowenig als die Fische zu zaehlen sind,
die dazu bestellt wurden.  In ganz Ruegen und Pommern ist auch kein
einziger Musikant geblieben, der nicht dazu verdungen wurde.  Denn
Johann war sehr reich und wollte seine Pracht sehen lassen.  Auch
hatte er das ganze Kirchspiel zur Hochzeit geladen und auch alle die
schoenen, weissen Juenglinge und Jungfrauen dabehalten, die er erloeset
hatte, und die nun seinen Ehrentag mitfeiern wollten.

Dies war die Ordnung der Hochzeit: Als der Morgen angebrochen war,
gingen alle Gaeste in die Kirche, und der alte Krabbe dankete Gott und
erzaehlte die wunderbare Erhaltung und Errettung und Verlobung der
Kinder; darauf segnete er sie ein und gab sie feierlich zusammen.
Nun gingen sie in zierlicher Reihe alle in den grossen Laubsaal, so
dass Jakob Dietrich und seine Frau Lisbeth zwischen sich fuehrten,
Johann aber zwischen Vater Krabbe und seinem alten Klas Starkwolt
ging.  Denn diesen hatte er sogleich kommen lassen und ihn reichlich
beschenkt, so dass er fuer seine uebrigen Lebenstage geborgen war; auch
hatte er ihm die schoensten Hochzeitskleider anmessen lassen.  Und
Klas hatte ihm versprechen muessen, bei ihm zu bleiben und mit ihm zu
leben, so oft und viel er wollte; und das hat er redlich gehalten.
Nach diesen Ehrenpaaren folgten die feinen Weissen aus dem Berge Paar
um Paar, und darauf die ganze uebrige Freundschaft, Nachbarschaft und
Kirchspielschaft, nach Stand und Wuerden und Alter, wie es sich
gebuehrte.  Und sie hielten eine Hochzeit, wie sie in Rambin nie
wieder gehalten worden, und wovon noch die Urenkel zu erzaehlen wissen.
Vierzehn ausschlagene Tage und Naechte ist geschmaust und getanzt
worden, und da hat man ueber vierzig Paare auf glaeserne